I will not let go

Иногда мне кажется, что он просто забывает обо мне. Я для него глупая игрушка. Когда мы только начинали отношения, всё было просто прекрасно. Прогулки, страстные поцелуи, мы чувствовали друг друга, понимали с полуслова. А сейчас? "Да, Кость, мы встречаемся, я совершенно не даю тебе должного внимания, чтобы ты не чувствовал себя разбитым и потерянным, но я звоню, чтобы обсудить концерт". Господи, убейте меня, а то я сделаю это сам. Я совершенно не знаю с чем это связанно. Слишком резко, не понятно. Любой серьезный разговор - ссора. Мне надоело, чертовски надоело. Взяв телефон в руки, дрожащими руками набираю номер Артема. Я опять плачу так, что всё перерастает в истерику. Всё тело трясется, мне хочется кричать. Гудки, чертовы гудки, они постоянно меня преследуют. - Алло, - его голос отстранен, - Костя, ты либо говори, либо пока. - Почему ты так со мной? - слова сложно разобрать из-за слез. - Что? Я не понял, прости. - Почему ты так со мной?! За что?! - я кричу. Не могу держать всё в себе, надоело. - Как? Костя, ты пьян? Опять? Тебе самому не надоело пить? Я отключаюсь. - Давай расстанемся? - неосознанно слетает с языка. Я давно об этом думал, но не хватало смелости его отпустить. - Ты из ума вообще выжил? Нам нужно поговорить, жди, я выезжаю, - пусть он и говорит это, голос такой же холодный, словно его это вообще не задело. - Не смей! Ты слышишь?! не смей ко мне заявляться, сукин ты сын! - не хочу его видеть. По крайней мере, сейчас. - Блять, Костя, ты заебал! Честно. Иди нахуй! - хоть тут он проявил эмоции. Но не те, да и слишком поздно. Телефон со всей силы полетел в стенку, как же я ненавижу всё вокруг, ненавижу себя, его, всё. Ноги подкашиваются, но я иду в ванну, плачу, спотыкаюсь и падаю, но иду .В квартире темно, не хочу видеть себя в отражениях, не хочу видеть ничего. По ощущениям нахожу заветную баночку каких-то таблеток. Пока искал, на ногу упало что-то острое, вроде, ножницы, но мне уже всё равно. Содержимое баночки в момент оказывается внутри, меня начинает отрубать. Последнее, что слышу, перед падением на кафель - хлопок двери. Прости милый, но ты не успел. _____ Что-то ярко светит в глаза, я слышу шум, слишком громкий шум. Почему я открываю глаза? За что? Рядом пищит какой-то аппарат, странный запах медикаментов. Я в больнице. Слышны всхлипы. Он плачет. Его лицо красное, глаза опухли, по лицу стекают слезы, что-то внутри неприятно сжимается. Наши взгляды встречаются, он долго смотрит, старается не моргать. Мне кажется, он себя даже ущипнул. - Прости! Прости меня, пожалуйста! - он начал плакать еще сильнее. - Может, ты хоть сейчас ответишь, за что ты так со мной? - Я не знаю, как это сказать, я дурак. Просто блять, - он хватается за свои черные волосы. Я помню, какие они мягкие и шелковистые, как он слегка мурчал, когда я зарывал свои руки в них во время поцелуя. - Понимаешь, я боялся. Я боялся, что слава захватит тебя, что фаны заберут тебя у меня. Думал, что если отстранюсь, будет легче, но нихуя не легче! - И вправду дурак, - я улыбаюсь. Как только в его голову полезли настолько глупые мысли. - Ты простишь меня? - Артем вытирает свои слезы рукавом красного свитера, подаренного мной. Нельзя быть таким милым, это противозаконно. - Видимо, от тебя мне не деться, даже если на тот свет. - Конечно, я тебя никуда не отпущу, - он берет меня за руку. Его мягкие и нежные руки так бережно держат мои, словно я вот-вот разобьюсь. - Обещаешь? - Обещаю.