Проза
29 сентября 2018 г. в 19:40
Проза
В голове пустота.
Не течет в моих венах кровь.
Сердце больше не гонит печаль
по канал в места, где боль
оживает на глазах, как огонь
проростает из маленькой искры.
Я не слышу себя и не чувствую выстрел,
прозвучавший, как очередь, что даже и близко
не похожа на те, что
на рынках,
в больницах.
Потому что в спине моей много пуль.
А на рынке не купишь и погнутой гильзы.
И к чему же весь этот сыр - бор?
Кто скомандовал ей открыть в спину "огонь"?
Не позволил мне сделать и шаг к этой жизни,
что (признайтесь) мечтали все люди быть близко
с теми, кто посмотрел вам в глаза в электричке
или в парке (на лавочке),
может даже на вписке,
или просто в желаемом сне,
что хотелось бы видеть и мне, и тебе
в нашей жизни.
Увы, что во сне - то во сне!
Было больно, признаюсь. Даже глупо и низко,
но не долго. И я своей крови лишился.
Сердце больше не гонит по венам те мысли,
что печалили сутки мои.
И я мертвый, друзья!
Много мыслей пред смертью?
И я зомби на миг перед жизнью дальнейшей,
и он замер во мне, и диктует скорейший
способ стать, наконец, не "никем".
Без эмоций, увы, словно я манекен,
но и это ведь тоже дорога.
Эта проза моя - не призыв на убой,
а огонь, что согреет мне тело.
Я простой человек.
Я живу сам с собой.
И ценю теперь только лишь время.
Гудько К.А.