Никогда не пишу стихов

Плачут в лужах фонари безысходности, С зелёного света переключаясь на красный. У тебя несколько лет как вышел срок годности, А я считал тебя безопасным. Плачет вечно бесцветное московское небо, Бесформенной тоской превращаясь в туман сквозь ветви. Не заметил я, как лопнула последняя скрепа, И из портрета твоего хлынули черви. «Вечная молодость» тлеет на чердаке, В тёмном углу, где крыша обрушилась. Неназываемое — будто труп в мешке, Сгнившая груда в засохшей луже. Одержимо живи, пой, пляши… Жить спеши. Это ведь я по натуре злой, Аж ломаю карандаши, от зависти, от души. Потому что не плейбой — как ты. Я ведь занят был, изучал мир со стороны жопы, Я видел её в три четверти, в профиль и в фас. Я слушал её стетоскопом… Я мог бы грубо сказать сейчас, Как привык и всегда говорю. Но избегу ПРИНЦИПИАЛЬНО Любимых жёстких рифм и фраз. Я могу легко затеряться среди соцсетей. Удалюсь из контактов, из друзей, Поменяю ники. Назовусь сложным именем героя из книги, Которую ты никогда не прочтёшь. Что ж… Хотя ты и искать не станешь. И, пройдя мимо по улице, Пролечу пулею, — Ты меня никогда не узнаешь… Да и это ты никогда не прочтёшь. Я легко прохожу проверки на Скрытность, Мне по классу положено — Как плуту-дуэлянту, — уметь разбираться с крысами…