Никогда не пишу стихов

Когда-то я мог сидеть в шкафу как Lil Peep (не услышишь ни один всхлип) — рыдать неслышно навзрыд, Мог бы вытатуировать на лице Crybaby — Плакса, размазня, чёрный как клякса, это было бы честно, may be. Это было так давно, что смутно помню, Будто туманный сон с тысячью комнат. Я как Белая птица в метели, в Загадочной коже, в холодной постели Смотрю в потолок, лежу на спине, тону в тишине. Я бы тебе непременно сказал: «Побудь в моей шкуре, Узнаешь, может, Диких тигров, которых я знал». Это было до того, как кота закопал, Сжёг отца, до того, как Я убил свою маму. Это ведь как стрелять очередями, резать вены, бить себе же по щам руками, Вонзать остриё кинжала, оставлять шрамы, бить тату, бить пирсу от отчаяния, Ходить кругами, вязать узлами… — невмоготу. Так ацтек складывает в ряд орудия покаяния. Все же знают — Парни не плачут, А достают ножи, жвачку — на сдачу. Мои тексты — апокриф, их не издадут. Слова — длинны как меч, горячи Как Балора кнут. По части терпения, я почти Тупак Мне всё равно — I don’t give a fuck, Хотя ещё не написал свой бестселлер, Сборник Greatest Hits и the best of… Но я прекрасно знаю — Старикам тут не место. Просто верните мне мой Твин Пикс, Мой личный штат Айдахо, Моих людей ИКС, Мой Лас Вегас без ненависти и страха…