Никогда не пишу стихов

Ненависть слишком сильное слово. У меня осталось одно презрение. Я же убивал тебя снова и снова И испытывал наслаждение. Я истошно протыкал тебя кинжалами, Ликуя забрызганный в твоей крови. Я кричал: «Этого мало мне!», Хоть живой, но глаза мертвы. Я привязывал тебя почти мёртвого к лошади, Наплевав на вопросы морали, прилюдность, гуманность, С ненавистью бил поводьями и тащил по площади. Я был счастлив тогда. Улыбался. Позже долго смотрел на твой хладный труп, Ощущал себя спокойным, средневековым, Не стирая ухмылку с губ, Жалел, что не могу повторить это снова и снова. Я выпотрошил тебя и разделил на части, Изучил и проанализировал, Эмоции сжав в кулак властно, Восстановил сюжетные дыры. Мне и этого казалось мало, Я не смог найти в потрохах подлой сути, Ибо тело твоё молчало. Сжёг твою мумию, разбил канопы с внутренностями, Ублажил багрянцем песок. Ветер унёс несказанное. Ничего не осталось… Морок. Только фикция… Ты лишь призрак меж пространств и миров. Нет ни боли, ни грусти, ни чувств. Откровенно… Мне не жалко тебя ничуть. Надо было предать тебя первым. Может, этого хотел твой Бог, Только я, к моему сожалению, Не смог.