Вокруг свечи порхает мотылёк. Он прилетел на этот огонёк. К нему спешит, не зная, что умрёт, Собрав остатки сил, пока живёт. Жизнь для него — стремленье к свету Из тьмы. И он воспет поэтом. Жизнь для него — один лишь краткий миг, Когда он для огня из тьмы возник. И снова он уходит в темноту… Нам жалко бабочку, нелепую мечту. Нам не понять, зачем стремится к свету, Когда сгорает он, на миг согретый. И многие стремятся в тень уйти, Пытаясь в мраке жизнь свою найти. Во мраке жизни нет. Напрасно люди За счастьем гонятся, которого не будет. Ведь счастье, ведь оно — в стремленьи к свету О! Как знакомо это всё поэту! А что есть свет? А что есть тьма? Наверно, я схожу с ума…
Мотылёк
14 декабря 2019 г. в 06:30