Руки дрожат, как будто с похмелья… Нет, не с похмелья. Я не шучу. Нервы сдают. И в минуты забвенья Снова за ручку берусь и пишу. Строки рождаются, мысли — как птицы, И я тороплюсь их записать, Чтобы вы, люди, когда захотите, Снова и снова могли их читать. Мир мой — мечта. Я мечтаю, пишу. Льётся мне в душу невидимый свет. Я этот мир и людей не пойму, А люди меня не поймут в ответ. И пусть я не признан, и пусть я не понят, Пусть не полюбите вы все меня. А мысли приходят, а мысли уходят… И я запишу их, судьбу не кляня.
Поэт
18 января 2020 г. в 06:40