«Любовь — это чудо, потому что она замыкает весь мир на одном человеке, с которым вам хорошо, любовь — это кошмар, потому что она замыкает весь мир на одном человеке, без которого вам плохо».
Я принадлежу тебе. Почему я прихожу сюда? Почему стою у твоей двери? Почему жду тебя? Ты меня прогоняешь, а я прихожу снова. Я знаю, ты не веришь мне и думаешь, что у меня есть какие-то другие причины. Какие же могут быть еще причины? Если бы другой был для меня всем, я бы не приходил к тебе. Забыл бы тебя. Ты сказал, что у тебя я ищу лишь уверенности и покоя. Неправда. Я забыл других людей, забыл тех, кому признавался в симпатии раньше. Я готов писать на каждое твой День Рождения под окнами слова, слова о том, как я рад, что ты родился в этот день. — 𝙸'𝚕𝚕 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚏𝚘𝚛𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚏𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚝 𝚌𝚑𝚘𝚘𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚎. Я не понимаю, почему ты прогоняешь меня подальше от своего дома. Подальше от себя. Скрываешься, врёшь, игнорируешь мои вопросы. Я будто стал для тебя изгоем. — Почему ты не разрешаешь стоять мне рядом с дверью твоего дома? — Раздражает твоё дибильное лицо. Тем более, оно из класса А. — Я будто виноват. — Перестань тут стоять, придурок. Время уходит, жизнь твоя тратится на ерунду, и другой жизни у тебя, между прочим, нет, ты в курсе? — Ты явно не ерунда, Монома. — Ты начинаешь этим бесить. Наверное, я правда делал что-то не так. Убивался… зря? Наверное, иногда надо уметь отказываться от человека. Не потому, что тебе все равно, а потому, что все равно ему. Но я не могу. Я не могу забыть его, его цвета чистого неба глаза, пшеничного цвета волосы, от которых вечно приятно пахло. Он сам приятно пах. Пах шоколадом и вином.— Когда человек становится родным, ты не воспринимаешь его как собрание плюсов и минусов. Он для тебя — плюс, даже со всеми его минусами.
И я не понимаю, как некоторые люди забивают на того, кому признавались в любви, с кем проводили свои дни, с кем были самые лучшие воспоминания и кому говорили, что в жизни лучше его не будет никого. Неважно, сколько вы знакомы. Неделю, месяц, год или целую жизнь — если вы скучаете по человеку, значит, ему удалось коснуться вашего сердца, значит, он стал для вас родным. Но теперь… Теперь я понимаю, что значит «перегореть». Именно это со мной произошло. Я перегорел. Что-то во мне погасло, и все стало безразлично. Я ничего не делал. Ни о чем не думал. Ничего не хотел. Ни-че-го. — Почему ты перестал приходить? — он сам подходит, сам спрашивает. Сам касается холодной руки и осторожно треплет за палец. — Оглох? Ты минуту смотришь в одну точку, очнись и ответь мне! А я молчу. Зачем отвечать на очевидное? Безболезненный урок не имеет смысла. Тот, кто ничего не потерял, не сумеет ничего достичь.