Наблюдатель

Бывают времена, когда тебе попросту не везет. Когда по ночам мучает бессонница, страшные картины открываются перед глазами. А позже мерещатся днем. Будто отпечатываются на сетчатке глаза, да и на уровне подсознания. Кошмарят неделями… Руки дрожат, а взор будто подернулся дымкой. В голове пусто. Каракулями, до неприличия безобразными, заполнен последний альбом. Ластик словно по собственной воле выскакивает из рук. Будто куда-то спешит. Карандаши ломаются в твоих руках один за другим, как-бы ты за них не цеплялся. В результате стачиваются. Ты обещаешь прекратить себя изводить рано или поздно. Не выпивать за день по пять кружек крепкого кофе. Однажды собрать в одну кучу все свои альбомы, карандаши, ластики, точилки. Тетради исписанные причудливыми рассказами, недетскими сказками… Полить бензином и бросить спичку. Однажды. Навсегда, в этот раз вот точно, отмыть руки от серости грифеля и забыть. Хоть не на долго уснуть спокойно. Не вспоминать. …не вспоминать… Ведь, как говорили тебе злые люди, эта страна чудес понятна тебе одному, для остальных твои байки лишены всякого смысла. Весь этот бред ни к чему… И ты невольно с ними соглашаешься. Прошли годы. Перед тобой огромная бочка, доверху заполненная макулатурой. Рядом канистра бензина. В кармане спичечный коробок. Слезы невольно встают на глаза. Их будто разъедает дымом. Где-то там, вдалеке, остались твои мечты. Фантазии, законсервированные в рисунках. Рукописные строки о мире обид, страхов, смертей. Запрятанные в сказках. Разум давно изможден, хочет сбросить с себя лишний груз. Умоляет… … а ты все не можешь решиться.