Кому-то

Шла я домой, поднимаясь наверх, В омуте грёз утопая. Где-то внутри меня жил человек. Что за мужчина? Не знаю. Был, вероятно, обычной мечтой — Тихой, до горечи сладкой. Честный и верный, наивно-простой, Ну и влюблённый украдкой. В ноги у две́ри упало письмо — Почта вечерняя утром. Адреса не было, имя одно — Мне поднесённое… Мудро. Автор письма был совсем не поэт, Прозой любил безразмерной. Мной восхищался: прекраснее нет, Клялся: пожизненно верный. Он говорил, а точнее, писал, Будто в мгновение встречи Понял, что мир удивительно мал, Меньше, чем мысли и речи Сердца разбитого сразу навек, Коему так одиноко… Подпись оставил чужой человек: «Преданно любящий Кто-то». Я вспоминала усердно весь день: Что за «герой из романа» Мог обожать силуэт мой и тень? Чьим вдруг я стала дурманом? Вспомнить, увы, не смогла никого. Стало вдруг странно и жутко: Что если этот мужчина всего… Глупой фантазии шутка? Знаешь что, Кто-нибудь? Кто ты ни будь, Вслед за тобой не пойду я. Встречу ты нашу навечно забудь, След уничтожь поцелуя. Душу очисти, меня прогони. Кем-нибудь… Кем-то стань снова, Кто не считает заветные дни, Помня двусложное слово. Я же забуду. Забуду мечту. И оглянусь на реальность: Может быть, там я тебя обрету? Ведает только случайность.