_7_
3 августа 2018 г., 22:04
Холод. Усталость. Я даже не понял,
Где я, когда я проснулся с утра.
Сон растоптал атмосферу погони,
Бросив мне только обломки. «Вчера
Ночью, ты мог бы убить меня», — эхом
Тихо окликнулся русский солдат.
Память всплыла, отряхнувшись от снега.
«Мог бы — убил бы. Полгода назад».
Пеплом рассыпалось небо над нами,
Пряча под сенью чернеющий лес,
Дымом витал над моими губами
Утренний воздух… И будто исчез
Жгучий осадок от будничной смерти,
Вросший в сознание с первых смертей.
Было бы правдой писать на конверте:
«Мама, я впрямь убиваю людей
…и начинаю свыкаться». К деревне
Мы добежали уже в темноте.
Ветер шептал свой обрывок вечерний,
Что-то бессвязно кляня. И везде,
Сколько хватало избитого взгляда,
Трупы лежали под серой луной.
Грудь охватила немая досада —
Я называл это чувство виной.
Ночь занялась. Мы стояли под нею,
только дыханьем будя тишину…
Голосом, рёва пурги тяжелее,
Саня сказал: «Ненавижу войну».
