"Крутые парни не плачут"

Крупные горячие капли стекают солеными дорожками из-под черных очков. Я вытираю их тыльной стороной ладони. Кровь. На моих руках, щеках. Насквозь пропитавшаяся кофта неприятно прилипла к телу. Кровь повсюду. Холодный острый клинок. Точно между ребер. Все еще теплые, родные руки. «Что бы ни случилось, ты никогда не должен плакать, малой. Потому что крутые парни не плачут» Прости, Бро. Прости. «Не плачь, Дейв. Я же с тобой» Его добрая, ласковая улыбка… - Нет… Бро… пожалуйста, - тихо-тихо, едва шевеля искусанными в кровь губами. Твое бледное лицо. Так близко. Кажется, вот-вот, и я почувствую твое ровное, горячее дыхание. Так было всегда. Когда ты наклонялся ко мне, пока я спал, чтобы, поцеловав в щеку, аккуратно поправить одеяло. Когда, протянув мне руку, помогал встать после очередной драки, из которой ты, разумеется, всегда выходил победителем… Помнишь, ты рывком поднимал меня на ноги, а я, потеряв равновесие, падал в твои объятья. А ты, усмехнувшись, крепко-крепко прижимал меня к своей груди. Когда ты, присев на корточки, трепал меня по голове, маленького мальчика, плакавшего навзрыд из-за разбитой коленки или сломанной игрушки. Когда ты… мы… Прости, я не могу сдержать слез. К горлу подступил удушливый комок. Закричать. Упасть к тебе на грудь и закричать. Не могу. У… у тебя из груди торчит холодный кусок металла. Я не могу. Твоя катана. Черт возьми, умереть от своего же меча! Как ты посмел?! Я не разрешал тебе, идиот! Ты должен жить! Почему ты бросил меня?! За что?! Почему?? Как ты мог… Я в исступлении бью кулаком по залитому кровью полу. Если в этом проклятом месте вообще есть такое понятие. Какие-то мелкие осколки впиваются в мою руку. Неприятная, саднящая боль. Это ничто. Ничто, по сравнению с тем, что творится внутри меня. Что испытал ты. Скажи, тебе было больно? Заметил ли ты это? Или… Надеюсь, ты… ты… Умер сразу. Без мучений. - Бро, - едва слышный шепот. Хриплый, надрывающийся голос. Я пытаюсь аккуратно вытащить клинок из твоей груди. Не раздумывая, беру в ладонь лезвие и осторожно тяну наверх. Чувствую, как металл врезается мне в руку. Нет! Из твоей раны с новой силой течет кровь. Я резко останавливаюсь и убираю руки. Прости. Прости меня! Горячие соленые капли падают на твою холодную ладонь, которую я судорожно терзаю в своей руке. Такой маленькой, по сравнению с твоей. «… Я же с тобой». Нет. Ты не со мной. Тебя больше нет. Бро… Новый приступ плача. Спазм в груди. Застывшие в горле рыдания. - Прости… - шепчу я, склонившись к твоему лицу. Бледному, холодному… Твои очки. Черное, бликующее на свету стекло. Я никогда не видел твоих глаз. Скажи, они такого же алого цвета, как и мои? Как и кровь, стекающая из уголка твоих слегка приоткрытых губ? Как раскаленное солнце, опускающееся за горизонт? Я тянусь к твоим очкам и, аккуратно взяв их за дужки, слегка приподнимаю их с твоего лица. Еще чуть-чуть… Краем глаза вижу твои опущенные, с едва заметными голубоватыми прожилками веки. Нет. Я не могу. Я поправляю твои очки, возвращая их на место. Пусть эта тайна останется при тебе. Чувствую себя настолько разбитым… Кажется, у меня нет сил даже чтобы снова заплакать. Просто слезы кончились, оставив после себя режущую боль в глазах и высохшие соленые дорожки на щеках. Я почти ложусь на пол, аккуратно приобняв твою голову, уткнувшись носом в холодную, немного колючую щеку. Судорожно вздыхаю. Кажется, у меня сейчас просто разорвется сердце. Бро, пожалуйста, положи руку мне на плечо. Обними меня, как ты это всегда делал. Пожалуйста. Кажется, снова на глаза сами собой наворачиваются слезы. «Не плачь, малой». Пожалуйста, скажи мне это сейчас! «… Я ведь с тобой». Ты всегда будешь со мной, Бро. Обещаю. Если бы я не втянул тебя в это все… Может быть, мы бы сейчас сидели у тебя в комнате, рубились бы в какую-нибудь крутую игру на твоей приставке. Ты бы снова «приготовил» на ужин пиццу. Снова испугал меня своими странными ироничными куклами. А, может быть, мы бы с тобой… В общем, все было бы как обычно. Как и должно быть. Зачем? Зачем я сделал это? «Слышишь, Дейв. Даже если со мной что случится, никогда не вини себя в этом. Пообещай мне». «Да что с тобой случится?». «Пообещай». Вздох. «Ну ладно». Прости, Бро. Я не смогу выполнить свое обещание. Я так ничтожен… Ненавижу себя. Я приподнимаю голову и внимательно смотрю в твое лицо. Родное. Любимое. Такое умиротворенное. Надеюсь, тебе будет хорошо… там. Аккуратно целую тебя в губы. Бледные, искусанные губы. Запекшаяся кровь… Я не отпускаю тебя, слышал? Ты всегда будешь жить в моем сердце. Я обязательно отомщу за тебя, Бро.