Вдохновение — магия.

Не скажу тебе, где это было, когда. Человек появился на свет, самый обыкновенный, такой же, как и миллиарды подобных ему. С самого первого вздоха мир запах застоялым ароматом, нос поразила вонь тысячелетнего гноя. Солнце казалось серым, трава резала пальцы, дорога, казалось, сама подкладывала камни под ноги. То и дело он цеплялся за что-то. Он не знал, что такое любовь или даже обычная привязанность, симпатия. Не знал, что такое сочувствие и успокаивающее разбушевавшийся разум слово. Он не имел ни вкусов, ни привычек. Серая, бездушная, никчёмная, самая обыкновенная пустышка. Кукла. Он шёл вперёд, не задумываясь, куда. Ему было не важно, в каком он был виде: сверху чёрных одежд небрежно накинут старый потрёпанный плащ, подол которого касался самой земли. Длинные потрёпанные волосы, служащие обыкновенным украшением. Одинаковые клоны, запрограммированные выполнять приказы, а по истечению срока годности умирать в конце. В этом мире не было ничего особенного, что могло бы заставить краски отливать всеразличными ярчайшими цветами. В очередной раз упав по дороге и, как обычно, сильно стукнувшись головой о возникшее будто из воздуха препятствие, получив раны, ссадины и новые дыры в старой ткани одеяний, человек почувствовал слабость. С каждым падением всё труднее и труднее было подниматься на ноги. Когда-то он просто сидел, ожидая, пока раны сами затянутся, оставляя после себя уродливые шрамы, но сейчас что-то изменилось. Сейчас он просто перевернулся на спину, замерев в одном положении. Он даже не смог встать. Взгляд серых унылых глаз был прикован к монотонному небу. Там больше не было ни звёзд, ни месяца, ни света горячей звезды. Просто пустота. Никчёмная, безобразная, такая противная и холодная. Постепенно веки становятся тяжёлыми, преграждая обзор невзрачного полотна. Человек засыпает, как ему кажется, своим последним сном. Удар. Удар. Сердце его бьётся в таком медленном ритме, что невольно прислушиваешься к нему: так тихо, спокойно... Вокруг никого. Все давным-давно ушли вперёд, а он всё лежит. Так и оканчивают дорогу. Теперь ему остаётся дожидаться только прихода самого, пожалуй, могущественного создания, которое могли вообразить люди — тьмы. Бесконечной, такой чёрной, неизведанной, до дрожи в коленях пугающей... Смерти. Но человек всё не умирает. Он живёт. И слушает, слушает, как бьётся его сердце... Будто пытается достучаться до души, которая находится совсем рядом. А вдруг душа услышит? Она откроет двери, впустив спокойствие на порог, медленно поклонившись, увязнет в тишине. Или она поприветствует? И вправду. К стуку сердца прибавился ещё один странный шум. Ток крови, бегущей по венам, струящейся по артериям и капиллярам. Люди никогда не могли слушать себя. Они всё шли, шли вперёд, совершенно не задумываясь, кто они, куда и зачем идут. А идут они в пустоту. Дуэт образует мягкую приятную мелодию, заставляя тело расслабиться. В голове впервые звучит голос. Всего пара слов, но человек слышит себя внутри своей же головы. Так появляется первая мысль. Мысль о свободе. Ток, пробежавшийся мурашками по коже, с силой распахивает глаза. Зрачок расширяется, радужка странно поблёскивает. Человек слышал, как он разговаривал сам с собой. Человек слушал себя, он знал, что ему делать, знал, кто он такой. И он знал, что будет дальше. Жадно вбирая воздух в лёгкие через рот, он, превозмогая боль, присел, вновь возняв голову к небу. Серая пелена больше не казалась ему унылой: она притягивала. Приглядевшись, глаза заметили еле видные мерцающие точки, частым песком рассыпанные по полотну, обволакивающему то, что находится над его головой. Сердце пропустило удар, заставив что-то ёкнуть внутри. Боль в ранах в один миг пропала, на её смену пришло новое чувство. Ощущение, подорвавшее тело наверх за одну секунду, заставившее ускориться ритм мотора, перегоняя быстрее кровь. Мысли роем пчёл путались в голове, сталкиваясь друг с другом. Послушался треск, разбилось стекло. Человек помнит, как впервые сказал что-то. Его глаза загорелись огнём, чёрные и серые оттенки наконец приобрели свой цвет. Теперь впереди него была не дорога, а спокойная улица уютного спального района. Небо над головой окрашено градиентом багровых, фиолетовых, тёмно-синих цветов. Звёзды светят ярко, ночь безлунная. Но самое главное во всём этом — запах. Воздух чистый, свежий, обжигающий лёгкие изнутри, холодный мощный порыв ветра, пронизывающий насквозь каждую клеточку тела, будто выветривая и унося с собой всю грязь, всю чернь, всю боль и страдания прочь, развеяв где-то вдалеке над бескрайним океаном. Человек понял, что впервые за всю свою жизнь он живёт по-настоящему. Впервые открыл глаза. Тут же ему захотелось улететь за ветром, попробовать, каково это — ощутить себя легче замёрзшей капли воды, летящей со своим нескончаемым количеством сестёр-близняшек с могучих зимних туч на землю. Горизонт загорелся алым. Первые лучи восходящего небесного светила оповестили о начале нового дня. Тепло ласкало бледную кожу, ветер трепал длинные волосы, играясь с локонами, развевал подол рваного плаща. Человек знал: это есть рассвет его новой жизни. Настоящей жизни. Вот только он не знал, что в настоящем времени он уже давно порос прекрасными маковыми цветами. Как ты думаешь, кем он стал? Колдуном. Могущественным магом, способным сотворить и разрушить всё, что только можно или порой даже нельзя вообразить. Сила его заключалась в мысли. Воображение служило оружием, поражающим своей мощью. То, чего не существовало до этого мига, тут же появлялось на свет, стоило колдуну только подумать об этом. Он был способен творить новую жизнь, будь то маленькое существо, подобный ему или даже целый мир. В его голове жили вселенные, с которыми не может сравниться ничто реальное. Колдун обладал великой мощью, о которой даже не ведал. Проснувшись от серого сна, он ещё долго думал и думал насчёт своей прошлой жизни, пока в один момент не понял важную вещь. То, что было, пусть не просто останется в прошлом. То, что было, пусть послужит началом тому, что будет. Великий мир, магия, новая жизнь родится из пустоты лишь по велению всего одного человека. Он способен на это. Когда человек прозрел, за его спиной будто расправились крылья. Он взмыл в воздух, как и мечтал. Он стал по-настоящему свободным. Творец. Первый. Великий. Он вершитель, он способен диктовать законы и управлять пространством и даже временем. Он по своей воле может не только сотворить, но и убить, разрушить. Он словом создаёт историю. И всё это хранится в одном маленьком человеке, носящем чёрный длинный рваный плащ. Сила его не в теле, а в воображении. Сила созидателя была настолько велика, что, посмотрев на любой уже существующий предмет, взглянув на живое существо, он мог придумать что-то особенное, что-то великое. Одна из самых громадных систем его измерений родилась благодаря всего одному вкусу одного напитка. Он смотрел на песчинку и превращал её в целую пустыню, наполненную бурями, оазисами, городами, жизнью и смертью. Он сам создал волшебство. Построил себе этот мир. Именно в его голове таится могущество, невероятная мощь. Таким человеком может стать абсолютно каждый. Вот только не каждому дано увидеть в чём-то на первый взгляд обычном, привычном, неприметном что-то особенное, что может превратиться в самую настоящую новую вселенную. Не каждому дано услышать в токе крови в дуэте с биением сердца и собственном рое мыслей самую настоящую песнь. Не каждый может открыть глаза и увидеть вместо привычной чёрно-серой пустоты и одной-единственной дороги красочные виды. Что-то должно послужить толчком, может быть даже в буквальном смысле. Как известно, любая дорога усеяна камнями и ямами. Любой камень может стать порогом, а любая яма могилой. Именно ты сам себе придумываешь свою жизнь. Именно ты являешься тем человеком, именно ТЫ — могущественный колдун, и будешь оставаться им до тех пор, пока твои лёгкие не примут последний глоток воздуха. Великое рождается с малого. Нужно переступить через камни и обойти ямы, особенно глубокие овраги закопать, скалы разломать в пыль. Посмотрев на что-то, ты можешь загореться желанием жить заново, даже если, казалось бы, смысла больше нет. Это-то и зовётся вдохновением. Ощущая сильнейшие эмоции, чувствуя порывы мощного ветра прямо внутри тебя, будто способного поднять смертное тело в воздух, слыша, как мысли стремятся вырваться наружу голосом, письмом на листе, рисунком, движением, превращая их во что-то новое... Вдыхаешь новую жизненную энергию, переполняющую тебя изнутри, способную пробудить в тебе желание творить жизнь. А жизнью зовётся творчество. Теперь понимаешь, что вдохновением не может быть бездушная программа, прописанная в тебе с рождения генами? Это что-то более весомое, чем механизм организма. Это и есть твоя душа.