Ode to sleep

- Всё-таки ты пиздато рисуешь,- замечает Серёга, как только я завершаю очередной стрим. Но настроения нет абсолютно. Этот блядский чат с его Пошлой Молли и ещё какой-то незначительной фигнёй окончательно добил моё и без того разлагающееся от болезни тело. Наверно, у каждого хоть когда-то наступает фаза "как-вы-все-меня-заебали-нахуй", и тогда лучше не то, что контактировать, а даже находиться со мной в одной комнате нежелательно. Мне нужна тишина и одиночество. И, возможно, чашка горячего кофе. - Ага,- отчеканиваю я, всем видом намекая, насколько не хочу вести светские беседы о своих скиллах как художника. Фубар стоит прямо за моей спиной, и одно его присутствие меня раздражает до невозможности. Прямо высказать я не решаюсь, потому что только конченый мудак без веской причины пошлет своего друга. По крайней мере, перебирать весь мой лексикон матов пока нет причин: Серёга понял смутный намёк и заткнулся. Порой он бывает очень сообразительным. - На комп ещё много надо? Не то будешь засорять этой хуйнёй мой рабочий стол,- доносится через пару секунд. Блять. - Я закинул в папку, расслабься,- лениво протягиваю я. Но спустя мгновение не считаю лишним добавить:- И это не хуйня. - Всё, что мне никак - ну вообще никак - не нужно на компе, - это полная хуйня,- философски вставляет Фубар, отчего моя шкала стресса взлетает под самый верх, а в голове призывно бьёт колокол. Да, в любой другой день я бы поржал или не обратил бы внимание. Но именно сейчас его слова как красная тряпка для быка, то есть меня; неприятное чувство уже готово выплеснуться на друга, а здравый смысл махает ручкой и съёбывается в закат под Селин Дион. - Пока у меня нет своего компа, я буду рисовать эту хуйню по десять часов, если понадобится. А ещё,- я слегка повышаю голос,- я буду её, блять, анимировать, чтобы забить всю память на твоих дисках. Буду сдыхать, блять, но сделаю это. От такого количества фраз мой больной голос меняется до неузнаваемости, иногда проявляется странная хрипотца. "Лечиться бы, а не стримы запускать",- ставлю галочку в голове, про которую забуду через пару дней, ведь стрим - это святое. А тем более сейчас. - Да что ты ведешь себя как обиженная тёлка?- Фубар вопросительно поднимает бровь. - Твои загоны без причины уже заебали. Ладно, я понимаю, что ты такой чувствительный иногда, но, блять, не перегибай палку, окей? Окей. - Ага,- бросаю я и начинаю пялиться в экран выключенного компьютера. Не знаю, что я хочу там увидеть. Может, тайный портал, где я смог бы абстрагироваться и побыть один? Тогда должно сработать. Или же я сделаю дыру в последнем рабочем мониторе, и Серёга сдаст меня на органы, чтобы купить два новых компа. - Вот я такой стою и думаю: Серёг, у тебя есть Марина, у тебя есть Тёма. Тогда какого хуя Марина адекватная, а Тёма родился с бешенством матки? - раздраженно отвечает Фубар. - Отъебись. - Блин, да я ж шутканул. - Зашкварные шутки что-то,- с саркастическим смехом заключаю я. Серёга пофигистично пожимает плечами. - Короче, успокаивайся,- и демонстративно покидает комнату. Хороший совет, знаете ли. Я чувствую себя не лучше даже тогда, когда помещение наполняется молчанием и я остаюсь наедине с собой. Ох уж эти угрызения совести. Самое смешное в том, что про перегиб палки Фубар говорит постоянно. Но стоит мне через пару минут завести обычный спокойный разговор, как он тут же подхватывает тему. Даже если я до этого послал его нахуй. Да, я мудак. Но все мы эгоисты в большей или меньшей степени, ведь так? Или тысяча и одно тупое оправдание своего дебильного характера. .... Когда мне становится хуже, Марина заботливо приносит таблетки, какие-то разведенные сиропы, а Фубар листает в телефоне новостную ленту. Никто и не думает прерывать наступившее между нами недопонимание. Я во всем виню Фубара, а он, соответственно, меня. Марине всё равно на наши разборки, она привыкла, из-за чего общается поочередно то со мной, то с Серёгой. И выглядит это очень не очень. - Если поднимется температура, то сделай себе вот это, - указывает на очередную гадость в желтом пакетике,- или попроси Серёжу. - Хорошо, я не тупой. - Отлично тогда. Серёжа, проследи. - Угу. - Отлично, я пошла. Дверь закрывается с отчетливым "бум", из-за чего кажется, что стены вот-вот треснут. Ключи вторгаются в замочную скважину, издавая противный скрип, а затем звук исчезает вместе с девушкой. И опять тишина. Бросаю мимолётный взгляд на парня. Его волосы взъерошены, а тёмные пряди непослушных волос постоянно спадают на лицо. Какая-то белая майка и странные домашние шорты. А в наушниках наверняка играет "эхопрокуренныхподъездов". Извечный образ Серёги просто. Затем я смотрю в потолок, что пестрит паутинками трещин, пытаюсь даже заснуть, но безрезультатно. Это точно карма, хотя в такую поеботень я особо не верю. - Извини,- неумело произношу я. Голос звучит глухо и непривычно тихо, словно я только-только выучил алфавит и сложил своё первое слово. Мда, хотя вид у меня ещё более ущербный, чем то, что издаю: огромные мешки под глазами ("Зачем тебе пакеты, если есть они?"), бледная и сухая кожа, будто я не выходил на улицу года три (и это не далеко от реальности), а в завершение - обветренные губы. Просто красавчик. - Да без проблем. Мне вообще поебать,- на одной ноте бормочет Фубар, не желая отрываться от экрана телефона. Чёртов задрот. - Точно? - зачем-то переспрашиваю я, хотя ответ очевиден: ему насрать. Ну, зато пусть видит: я полностью признаю свою вину в том, что срываюсь на нём из-за ничего. Серёга резко поднимает голову и, загадочно улыбнувшись, откладывает мобильный куда-то в сторону. - А ты хочешь загладить вину, что ли?- садится рядом. - Не похоже на тебя. Последний раз, когда парень вот так садился рядом, он "по приколу" приставал, зачитывая сочные строчки из фанфика. Его смешила моя реакция на всё это, ведь мне не доставляет удовольствия какая-то книжная порнуха, хотя Фубар и считает фанфики классными. Когда-то он проболтался, что это довольно интересно, а потом пошло добавил, как он не против повторить всё описанное. Меня передёргивает. - Да черт, забудь,- устало мямлю себе под нос, стараясь замять тему. Надеюсь, он не собирается совершить что-то дебильное и неадекватное в очередной раз. Надежды рушатся из-за одной-единственной фразы: - Не забуду. Внезапно Серёга подаётся вперёд, слегка наклонившись, из-за чего я инстинктивно зажмуриваюсь на долю секунд. Но и этого хватает для того, чтобы ощутить постороннее дыхание на уровне собственного. Поцелуй кажется нелогичным, странным, напористым, как сам Фубар, но в то же время... безумно нелогичным, да. Не то, чтобы это неприятно... Это, скорее, пугающе. А пугающе оттого, что не вызывает отвращения. Моя зона комфорта уже уничтожена, но я всеми силами пытаюсь ухватиться за её тень, отталкивая Серёгу. Почему-то он не отталкивается. Даже не глядя мне в лицо, он продолжает исследовать мою кожу, спускаясь ниже, оставляя багровые засосы; какого чёрта он настолько сильный? Разве люди могут быть такими? Как же больно в запястьях. Тело горит. Мне хочется сдохнуть от того, что я чувствую себя не лучше своего собственного компа, и хочется сдохнуть вдвойне, когда тонкая ниточка смысла прямым текстом указывает на реальность: мой лучший друг сейчас намерен меня выебать. - Слушай, мне настолько херово... - Станет лучше,- сбивчиво шепчет Серёга, опаляя своим дыханием кожу, и мне кажется, что я сейчас реально сгорю. Каждое касание отдается ноющей болью, что ядом растекается по венам, а я не в состоянии даже возразить. Отлично, тактилофобия напоминает о себе повышенной чувствительностью. Серёжа - потому что назвать его Серёгой я сейчас не в состоянии - проводит языком где-то чуть выше области шеи, отчего моя сонная артерия начинает непрерывно пульсировать, а я дрожу от непонятного ощущения, что буквально накрывает меня с головой. Его ладони блуждают по моему телу, то ли изучая, то ли оставляя невидимые метки, которые будут очень долго напоминать о себе горячим покалыванием. Серёжа медленно выцеловывает мою шею, иногда покусывая, чтобы проверить мою реакцию. Она следует незамедлительно: приглушенные стоны, которые слышны разве что ему. Щетина колется. - Пожалуйста, хватит,- что есть сил произношу я, когда Фубар справляется с моей футболкой, которая тут же отправляется черным грустным пятном на пол. Я не защищен. Вот теперь я точно не защищен. Этот кусок ткани хоть каким-то образом скрывал меня во всех смыслах этого слова, а сейчас любое взаимодействие наших тел пугает раз в 400. А еще я никогда не был под парнем. И над тоже. Он останавливается, но отпускать явно не собирается. Его пронзительный взгляд буквально впивается в мои глаза, расширенные от шока или возбуждения - я не знаю точно - но вряд ли это нормально. Я похож на сбежавшего с психушки, который впервые увидел лес. Или на Одиса, который впервые оказался под Фубаром. - У тебя такие огромные глаза,- внезапно выпаливает он, отчего по коже проходит армия мурашек. Но не успокаивает нихрена. Запах алкоголя я так же не улавливаю. - Что ты несешь вообще?! Какие глаза нахуй?!- Тут я нервно смеюсь, потому что эта фраза - всё, что он сказал за промежуток времени. Глаза, блять. И главное в человеке - это душа, ага. Фубар уверенно кладёт жилистую ладонь куда-то на моё солнечное сплетение, проводит пальцами, вырисовывая витьеватые узоры, а я заворожённо наблюдаю за его действиями, мысленно прикидывая, как сейчас лучше поступить. Ответ приходит незамедлительно. Я резко дёргаюсь, когда внимание Серёги, как мне кажется, рассеивается, но он вновь придавливает меня к дивану. Как же это странно. - Я думал, что ты, как и все девчонки, нуждаешься во всяких прелюдиях,- понимающе кивает Фубар, и я ничего не понимаю. - Чего? - слабо отзываюсь, когда кровь все ещё пульсирует в висках. А потом ка-а-ак понимаю... - Ты обдолбался или да? Мне плохо, неужели так сложно сделать ту желтую муть?! - достаточно громко вскрикиваю я, ёрзая на диване и пытаясь конкретно провалиться в него. Лицо Серёги наконец-то проясняется. Вообще, можно смотреть на три вещи: огонь, воду и как Серёга думает. Сопоставляет. И, наконец, осознаёт. - О, так тебе реально плохо? - Я почти отрубаюсь, когда сквозь туман пробиваются эти немного - совсем чуть-чуть - обеспокоенные слова. Ну и дебил. - Блять, сейчас принесу жаропонижающего. А ты за это время не сдохни. Это просто пранк, бро. С таким напутствием Серёга спрыгивает с дивана и скрывается из моего поля зрения, а я, почти расслабившись, закрываю глаза. Шум плавно отходит на задний план, шаги удаляются, и я проваливаюсь в сон. Пранкер ёбаный. Но наутро мне действительно становится лучше. А вот Фубару явно пришлись по вкусу гейские приколы. Честно говоря, надеюсь, что он от этого всего отойдёт. Не то такими темпами я точно избавлюсь от тактилофобии.