Одна причина

      Криштиану ненавидит всю команду, весь мир и всю Вселенную. Криштиану ненавидит самого себя. Криштиану ненавидит маленького хорвата с длинными светлыми волосами и его чертову обезоруживающую улыбку, его огромные глаза. Криштиану ненавидит этот его тот самый взгляд. Криштиану просто не понимает, почему. Лука Модрич - метр с кепкой, не умеющий модно одеваться, избегающий шумных тусовок и улыбающийся так лучезарно-восторженно, что ноги подкашиваются - каким-то образом смог заставить его из самоуверенного крутого парня превратиться в запутавшегося влюбленного подростка. Русые взлохмаченные волосы, тонкие бледные губы, скулы, сильно выделяющиеся на худом лице, большой нос и огромные птичьи глаза - черт, да он ведь даже не красив, ни в коем разе. Криштиану бьет кулаком в стену и спрашивает себя, как вообще так вышло, что он и... вот это... Бред какой-то. Его личный бред с запахом карамели, прогретого песка и бесконечного солнечного лета.       Криштиану ненавидит себя за то, что не понимает. Не понимает, что и зачем он делает, и вообще что за ерунда с ним происходит 24/7. Он творит какую-то влюбленную дичь, он пишет на вызубренный наизусть номер кучу сообщений, которые все равно не отправляет, он зачем-то считает, сколько ложек сахара кладет хорват в свой утренний кофе и тщательно запоминает названия его любимых песен. Его тянет к Модричу, так ужасно тянет, что он готов выигрывать хоть каждый матч для него, чтобы только получить возможность прижать к себе чужие узкие плечи и на секунду почувствовать себя счастливым. Эксперты и журналисты говорят что-то о лучшем сезоне в его карьере, но Роналду просто слишком сильно ненавидит, когда его хорватское солнышко расстраивается из-за проигрыша своей команды, поэтому забивает мяч за мячом, откалывает дикие номера и демонстрирует чудеса ловкости и техники. Всё - ради одной счастливой улыбки. Смешно. Хотите мотивировать лучшего футболиста в мире - просто подсуньте ему милого хорвата и ждите, пока это чудо завоюет его сердце одним взглядом из-под русой челки. Проверено на практике. И нихуя не смешно, на самом деле.       Когда Лука впервые заходит в их раздевалку, Криш сначала решает, что тот двери попутал. Серьезно? Вот этот вот щупленький встрепанный паренек, на голову ниже его самого - их новый хавбек? Да ни за что. Кажется, его товарищи по команде того же мнения. - Ты - Лука Модрич? - у Рамоса в голосе явно звучит сомнение, но новенький как будто не замечает подколку. Кивает, спокойно глядя прямо в глаза. Ни тени страха или неуверенности во взгляде. Стоит такой маленький и серьезный в окружении огромных мужиков-качков, в белой футболке больше на два размера и с рюкзаком на спине - чисто школьник. Роналду едва не прыскает со смеху. - Эй, малыш, а я тебя вместо мяча в ворота не забью? - Силенок-то хватит? - вопросительно приподнятые брови и напускная серьезность в ответ. Модрич театрально выставляет одну ногу вперед, задирает подбородок - вся поза выражает превосходство и оскорбленное достоинство. Ребята смеются, Марсело весело присвистывает где-то сбоку: - Опа, а у хорька есть зубки. Криш фыркает, делает шаг вперед, нависая над маленьким хорватом. Тому приходится поднять голову, чтобы встретиться с ним взглядом. Он чуть напрягается. На всякий случай. - Рановато со старшими задираешься. Сначала докажи, что не просто так тебя взяли, а то, - хитрый взгляд на Марсело, - не дорос еще. Лука морщится от тупой шутки. Смотрит снизу вверх, маленький и гордый, а взгляд серьезный и глубокий, такой, что утонуть можно, и португалец теряется в нем на мгновение, почему-то пропуская вдох. - Я здесь не за твоим одобрением, Криштиану. В голосе ни капли вызова. Но Криш уверен, что именно в этот момент он пропал.       Модрич - боец. Это становится ясно после первой же тренировки. Он бьет по мячу, сжав зубы, все тело - как одна сжатая пружина. Он так комично прыгает за мячом, даже если видит, что головой до него не достанет, и ловко парирует подколы новых коллег, уворачивается от рук, ног, уверенно ведет мяч к воротам. Он как будто обладает каким-то сверхъестественным чутьем, ему даже не надо видеть противника, чтобы предугадать каждое его движение, каждый ход. Криштиану страшно подумать о том, сколько времени ушло у этого худенького паренька на то, чтобы превратить свои недостатки в преимущества. Через что ему пришлось пройти, чтобы добиться признания.       Модрич - солнце. Он улыбается так искренне и светло, и его теплый ласковый взгляд, наверное, от смертельных болезней лечит и заживляет раны. Он так мило хмурится на интервью, когда обдумывает ответ, и Криш готов на него часами смотреть, смотреть, как хорват приглаживает перед камерой одной рукой непослушные волосы - он всегда так делает, когда волнуется, Криш запомнил. Лука в команде как ребенок - восторженный, эмоциональный, быстро забывающий обиды. Он ссорится с Бенземой из-за цвета новых бутсов - а через полчаса уже прыгает ему на шею, поздравляя с голом. Лука в команде как настоящая мамочка - постоянно обо всем беспокоящаяся, отправляющая упрямого Пепе к доктору и заставляющая Гарета носить теплый шарф. Лука умеет находить слова, жесты, тон, чтобы помочь товарищу в трудную минуту; он обнимает так крепко, что ребра трещат, целует в шею - выше не дотягивается - и хандру как рукой снимает. Он какое-то существо не из этого мира, и Криш рыдать готов по ночам в подушку, потому что уж точно не ему претендовать на это чудо. Он утыкается носом в худое хорватское плечо и так ненавидит, ненавидит Луку за то, что тот заставляет его чувствовать себя придурком, идиотом, путаться в собственных чувствах и задыхаться от одной его улыбки. А потом "в шутку" говорит какую-нибудь хрень, он же Криштиану мать его Роналду, он не может просто помолчать, и Модрич вздрагивает и отходит, а огни на дне его больших глаз медленно гаснут.       Криштиану так ненавидит себя за то, что он самовлюбленный эгоистичный болван, который не может вовремя остановиться. Который сам отталкивает того, без кого не может. Криштиану ненавидит себя за то, что он мудак. А Модрич... Модрич просто маленькая хорватская звездочка. Звездочка по имени Лукита.       Модрич стоит перед ним, уставший и счастливый, мокрые волосы прилипают ко лбу, бутылка с водой в руках пуста почти наполовину. Худое лицо едва не светится, и Криштиану с удивлением ловит себя на мысли о том, что маленький хорват кажется ему сейчас по-настоящему красивым. Тот делает еще глоток, чуть прищуривается, глядя выжидающе. В глазах - озорные искры. - Ну что, Ваше Величество, достоин я права стебать лучшего футболиста планеты? Да ты не только стебать достоин, проносится в голове у португальца. Он вспоминает тот фантастический гол, что забил новичок в предыдущем тайме, он вспоминает, как тот мелькал по всему полю, оказывался каждый раз в разных местах, но каждый раз - там, где надо, он вспоминает легкость, с которой хорват обводил более рослых соперников. Он вспоминает и пренебрежительно фыркает. - У тебя еще 45 минут, Златовласка. Спорим, свалишься после первых десяти? Говорит и только после этого дает себе мысленный подзатыльник. Придурок. Глаза у Луки мгновенно темнеют. - Не бойся, не свалюсь, - он словно подбирается весь, как будто в ожидании удара. Зачем ты это сделал, идиот? Во взгляде немой вопрос, и он повисает между ними в неудобной паузе. - А если что, - на худом лице вдруг снова появляется улыбка, - ты же ведь сможешь поднять обратно на ноги 66 кг костей и кожи? Криштиану не находит, что ответить. Только кивает, прежде чем маленькое чудо уносится вглубь раздевалки, и пытается понять, что это вообще сейчас было. И почему так странно щемит в груди от этого сочетания боли в глазах и беззаботной улыбки на губах в ответ на оскорбления.       Криштиану ненавидит себя за чертову ревность. Зачем она вообще нужна? Кто ее придумал? Наверняка придурок какой-нибудь, который ничего в жизни не смыслит. Но гневными мыслями делу не поможешь, и португалец продолжает сжимать зубы до скрипа каждый раз, когда Марсело таскает на руках его Луку или Серхио смачно целует в щеку, обнимая со спины. Хорват такой любитель обнимашек, что это уже даже ни разу не натурально, он смеется и болтает с каждым одинаково добродушно и просто, он к каждому находит подход и общие темы, он улыбается так восторженно-счастливо для всех. О, Криш почти ненавидит Бэйла за то, что тот каким-то образом всегда умудряется первым занять место рядом с Модричем в самолете, и осознание собственной ненормальности просто убивает футболиста изнутри. Что ж ты делаешь со мной, солнце мое хорватское, шепчет Криштиану розовым облакам, прижимаясь лбом к холодному стеклу иллюминатора и сжимая пальцы в кулак что есть силы. Идиот, идиот, идиот. Модрич ведь не принадлежит тебе, как бы тебе этого ни хотелось, ты не имеешь права... Похуй. Имеет. Роналду так бесится и места себе не находит, когда Лука уезжает в родную Хорватию к своей сборной, потому что вы видели их вообще, они же там все сто процентов педики. Потому что ему плохо становится каждый раз, когда после очередного гола кто-нибудь да целует в лоб, в шеку, в шею - его Модрича. Потому что у них есть сраный Ракитич, которому Криш с удовольствием разбил бы красивое смазливое личико за пальцы в золотистых волосах и нежные поцелуйчики в висок (+100 к ненависти к Барселоне) - просто за то, что португальцу самому видимо никогда не заслужить... Криштиану ненавидит себя за это.       Рев трибун заглушает всё. В какой-то момент Роналду кажется, что он просто оглох, а этот шум - лишь плод его воображения. И этот стадион - всего лишь сон, и матч - сон, и люди... Очень невовремя ты решил вздремнуть, Криш. Счет идет на минуты, до конца дополнительного времени остается всего ничего, а команды все еще идут вровень, и обойти соперника не может никто. Игра становится все яростнее: фол за фолом, карточка за карточкой - на поле полнейшее безумие и хаос. В середине замеса - маленькое светлое пятнышко - Криш уже научился выискивать Модрича в толпе и узнавать по длинным золотистым волосам (еще бы он не узнал эти волосы, которые мечтал погладить дольше, кажется, чем всю жизнь) - стремительно прорывающееся с мячом вперед. Лукита осторожничает, не отдает пасов и мяч далеко не отпускает, ловко обманывая противников, подбираясь ближе к воротам. Быстро осматривается - его взгляд пересекается со взглядом Криша - и бьет. Передает высокий пас, Роналду прыгает - и только в воздухе уже понимает, что прыгнул не один. Манджукич отрывается от земли на миг раньше него и с ходу "случайно" как следует въебывает португальцу в глаз локтем. Все, что тот успевает заметить - черно-белую фотболку совсем рядом, летящий прямо в голову мяч и неожиданную острую боль. Черт. Он еще и головой ударился, пока на газон падал. В ушах гудит, перед глазами темнота, он слышит, как кто-то требует медиков на поле, как его руки мягко отнимают от лица, и где-то совсем рядом как будто из-под воды звучит испуганный голос Модрича. Криш осторожно приоткрывает здоровый глаз, только чтобы поймать обеспокоенный его взгляд - и не может сдержать улыбку. - Как я выгляжу, Лукита? - он надеется, что звучит не слишком жалко - ему все еще очень больно, голос дрожит. - Честно говоря, паршиво, - тот вымученно улыбается в ответ. - У тебя больше бровь рассечена, глаз почти не пострадал, но крови все равно много. - Марио сука, - мрачно констатирует Криш. - Он хороший человек. Просто... У всех ведь бывает. Роналду возводит глаза к небу. В этом весь Лука - всех любить, всех прощать, всем давать второй шанс. Такое солнце. Его поднимают, и он даже на ногах стоит довольно уверенно. Повязка на глазу ужасно неудобная, да еще и колется, Криш представляет, как смешно в ней выглядит, по-птичьи наклоняя голову набок, чтобы видеть всё поле. Лукита улыбается ему тепло и ободряюще, хлопает по плечу. - Не умри там на скамейке от скуки, хорошо? Ты нам еще нужен. Роналду смотрит на него с несколько секунд молча. Смотрит на поле. На уставших товарищей. На счетчик времени и рвущихся в атаку нападающих Ювентуса. Он вспоминает отчаяние и разочарование в глазах маленького полузащитника после предыдущего проигрыша. Он вспоминает мальчишку из Задара из его рассказов о детстве, мальчишку, который так отчаянно карабкался вверх, но каждый раз попадался какой-нибудь маленький камень, который срывался из под руки вниз, заставляя падать снова и снова. Он вспоминает и говорит себе, что этим камнем точно не станет. Не сегодня. - Я остаюсь. Ради тебя, солнце мое.       Криш повторяет это еще раз, когда Лука обнимает его так безумно-восхищенно-сильно-горячо после забитого после травмы чистого гола в ворота противника, когда шепчет ему, что вы мой личный герой, Ваше Величество, и смеется так заливисто-счастливо. Ради тебя, моё счастье. Ему так хорошо и больно одновременно, и хочется кричать от восторга и рыдать от отчаяния, но он выбирает промежуточный вариант и просто нежно целует хорвата в щеку, прижимает крепче, как давно мечтал, и позволяет себе на мгновение забыться, вдыхая такой любимый запах его золотистых волос. А потом на него сверху прыгает Марсело, и мираж как карточный домик рассыпается, и Криш уверен, что никто внимания не обратит на его поступок. Это ведь просто дружеские объятия. Это ведь ничего не значит, правда? Он ошибается.       Серхио ловит его в темном коридоре у раздевалки прямо после матча. Разворачивает за плечо и как следует прижимает к стенке, так быстро, что португалец даже пикнуть не успевает. - Заканчивай свои игры, Роналду, - он почти рычит, и его лицо в каких-то жалких сантиметрах от лица форварда. - Ты что творишь? - ахуй от происходящего у того намного сильнее чем страх быть задушенным сильными руками Рамоса. - Не прикидывайся, ты знаешь, о чем я. Что за шутки ты шутишь? - Я не знаю, - хрипит Криштиану. - Что тебе от меня нужно? Рамос несколько раз глубоко вдыхает, видимо, чтобы немного успокоиться. Чуть ослабляет хватку и снова поднимает тяжелый взгляд. - Модрич. Зачем ты издеваешься над ним? - Я? Бред какой-то. Серхио кажись после напряженного матча совсем кукухой поехал. Это ведь даже смешно: в их паре все как раз наоборот. - Ты, - Рамос устало взъерошивает волосы одной рукой. - Парень же влюблен в тебя, этого только слепой не заметит. В наступившей тишине слышно как медленно вращаются шестеренки в голове у Криштиану. - Что? - ему кажется, что мир перевернулся с ног на голову, и у него так отвратительно начинает кружиться голова, что не сползти вниз по стене стоит титанических усилий. Серхио смотрит недоверчиво. - У него ж на лице написано, - хмыкает он так запросто, как будто новую прическу Гарета обсуждает, а Криш вдохнуть нормально не может уже с полминуты. - Ладно, я допускаю, что ты не замечал, ты не из тех у нас, кто за другими любит наблюдать, - вздыхает Серхио, задумчиво наблюдая охреневшее лицо друга, - но смотри. Если ты... Тебе насрать, наверное, но если такой прекрасный человек, как Лука, будет страдать из-за тебя, - он выразительно приподнимает брови, - я лично уебу тебе по твоему прекрасному португальскому лицу, без обид. Договорились? Роналду несколько секунд тупо смотрит на него, переваривая информацию. Беспокоящийся за маленького хорвата Серхио - так мило. Влюбленный в него, Криша, Лука Модрич - так дико и абсолютно нереально. Португалец медленно кивает. - Да. Хорошо. Этого не будет, обещаю. Обещание свое он, конечно, не сдерживает. ***       Подойти и просто спросить? Нет, что вы, разговоры для слабаков. Гораздо лучше страдать ночами, наблюдать издалека и надеяться, что всё как-нибудь само устроится. Ты ебаный трус, Роналду, говорит себе Криш, но это не помогает. Он ненавидит себя за это. Опять. Они просрали. На этот раз они тупо просрали. Барселоне. Как вообще можно было до такого докатиться? Пусть с разрывом всего в один мяч, но какая нахрен разница, если это ебучая Барселона? Поначалу все шло прекрасно, Роналду даже умудрился дырку взглядом не прожечь на футболке как всегда идеально красивого Ракитича. А потом Барса забила. Два мяча в одном тайме, и весь второй мадридисты просто пытались отыграться. Безуспешно и ужасно унизительно. Роналду рвет и мечет, он злой, как черт, и исходящие от него волны ненависти ко всему живому можно буквально кожей ощутить. Его бесит сейчас каждый, кто находится от него на расстоянии метра, и Криштиану мрачно шатается туда-сюда по коридору, пытаясь хоть немного успокоиться, пока остальные обсуждают матч. Модрич сидит здесь же, расстроенный, подавленный, и Криш, обернувшись, успевает поймать его взгляд, полный... надежды? На него? Ты нужен ему, - мозг говорит почему-то голосом Серхио. Пепе машет ему рукой, подзывая ближе. Португалец раздумывает несколько секунд, потом делает шаг по направлению к компании товарищей. Его мгновенно втягивают в обсуждение. - ...Плюс мы сильно устали под конец, - пожимает плечами Тони, заканчивая предыдущую мысль. Бэйл фыркает. - Да ну. У нас была куча моментов, и если бы кто-то чууточку быстрее шевелил своими прекрасными португальскими ногами... - Да, чувак, ты что-то подсдал сегодня, - Марсело прищуривается, - бегал, как мешок с картошкой, да и по воротам бил так же. Что с тобой случилось? - Вы меня обсирать позвали? - раздраженно огрызается форвард: бесит сейчас даже слишком яркий свет ламп под потолком. Он морщится. - Если хотите, мы могли бы запросто сравнять счет, если бы Модрич не ебнулся на ровном месте прямо во время атаки! Черт. Лука вздрагивет и резко поднимает какой-то испуганно-забитый взгляд на Криша, словно тот только что ни с того ни с сего ударил его ногой под дых. В воздухе повисает ошарашенная тишина, и только сейчас до португальца доходит, что он наделал. Бледный хорват подрывается с места, и, чуть прихрамывая, исчезает в раздевалке, захлопнув дверь за собой. Товарищи молча смотрят ему в след. Дерьмо. - Ну ты и мудак, Роналду, - наконец мрачно произносит Бэйл. Разворачивается и уходит. Марсело качает головой и следует за ним. Кришу хочется остановить их, закричать вслед, объяснить, но слов нет, и голоса нет, только пустота и ненависть к себе. Остальные медленно разбредаются по коридору, только Серхио все так же стоит напротив, глядя прямо в глаза. Легче обвинить кого-то в несовершенном поступке, чем признаться в собственных ошибках, да, Роналду? Легче повесить ответственность на того, кто этого не заслуживает? Сначала делать, а потом думать? Это же не так страшно? Криштиану ненавидит себя здесь и сейчас. Ненавидит, потому что знает, что нельзя винить человека за то, что его нарочно сбили с ног во время атаки. Потому что знает, что этот человек едва ли не больше всех сделал в этом матче, а после падения просто натурально не смог больше бегать. Потому что знает, что нес полнейшую, беспросветную чушь, но никто ведь не смеет сомневаться в способностях великого Криштиану Роналду. Ебаный трус и эгоист. Всегда им был. Боялся выступить в невыгодном свете, а на других было плевать. Ты его недостоин. Серхио молчит, но Криш уверен, что это его слова. Рамос умеет доносить мысль одним взглядом. Господи, лучше бы он и правда избил его. Но Рамос разворачивается и уходит.       В раздевалке темно и душно. Лука сидит на скамье спиной к двери, маленькая сжавшаяся фигурка, и его плечи вздрагивают так по-детски беспомощно. Он плачет. Плачет из-за него. От разочарования, непонимания и обиды, от тщетности попыток понять, приблизиться, стать лучше. Глупый маленький хорват серьезно думает, что проблема в нем. Парень влюблен в тебя, говорит Рамос. Криш горько усмехается: угораздило же его. Это солнце заслуживает кого-то получше. Он подходит и обнимает со спины, прижимает к себе и утыкается носом в макушку. Лукита вздрагивает, но не отстраняется, только подтягивает коленки к носу, как обиженный школьник. Его голос дрожит. - Чего ты от меня хочешь, Криш? Что тебе еще от меня нужно? Чего я хочу? Развернуть тебя сейчас за плечо и поцеловать. Целовать твои глаза, щеки, губы, острые ключицы, прижимать к себе и не отпускать, признаваться в любви и без конца слушать, как ты произносишь моё имя - на выдохе, с этим своим странно-волшебным хорватским акцентом. Хочу стереть эти слезы с твоего лица, быть для тебя кем-то другим, кто не ведет себя как мудак или чертов трус. Хочу сделать всё, чтобы ты был счастлив. Прости меня. Прошу. Мне нужен ты. Сил у него хватает озвучить только последнюю фразу. Неуверенно и так по-идиотски. С мольбой и отчаянием в глазах. Господи, пойми всё сам, хорошо? - Нет. Нет, - Лука качает головой, разворачивается к нему лицом, в волнении кусает сухие губы. - Криш, я... я давно хотел тебе сказать, - он поднимает свои огромные глаза, так сильно блестящие от слез, и сердце сжимается так отчаянно, - прости меня. Прости. Пожалуйста. За то, что мешаюсь постоянно, за то, что пристаю и глаза мозолю, за тупые шутки, за... за всё. Просто... Я люблю тебя, Криш. Это так глупо звучит, наверное. Я... Я ведь всегда всем жизнь порчу, не могу по-другому, и... наверное, будет лучше, если мы никогда больше... Его прерывают. Криш подрывается с места, прижимает к себе, шепчет быстро-сбивчиво-горячо, что Лукита - лучшее, что случалось с ним в этой жизни, что это все бред и неправда, что он тут сам себе насочинял, что да, Роналду - самовлюбленный мудак, который сначала делает, а потом думает; он говорит, что ненавидит себя за это, что Модрич недостоин к себе такого обращения, путается, проглатывает слова, несет какую-то чушь влюбленную - выплескивает наконец всё, что накопилось с того момента, когда хорват впервые зашел в их раздевалку. Он называет его солнцем и только теперь замечает, как медленно светлеют глаза напротив. Как медленно возвращается на лицо та самая неверяще-счастливая улыбка. Луке приходится на носочки встать, чтобы заткнуть этот бессмысленный поток слов одним мягким, почти невесомым поцелуем. Скажи уже, идиот. Криштиану просит внутреннего Рамоса заткнуться и отвечает на поцелуй. Господи, он разрыдаться готов от счастья. Слова теперь звучат так правильно и нужно. - Я... тоже люблю тебя. Кажется. Модрич беззвучно смеется куда-то в шею своему непутевому португальцу. - Я уже понял. *** Лука Модрич - шесть причин для Криштиану ненавидеть себя. Лука Модрич - одна причина для Криштиану быть счастливым.