Уличный пёс

Голубое небо уже несколько дней скрыто за свинцовыми, дождевыми облаками, что каждую секунду роняют свои освежающие слезы. На балконе одноэтажного дома, держа сигарету со вкусом мяты между двумя пальцами, стоит русая девушка, молчаливо всматриваясь в свинцовые тучи. Она словно ищет ответы на свои вопросы, вновь и вновь роняя голову. Как же хочется ей плакать, безутешно плакать в плечо первого из дорогих ей людей. Серая в клетку рубашка своими рукавами скрывает за шлейфом ткани израненные руки, покрытые противной и лживой не-кожей. Рубцы частых шрамов странно выделяются среди бледной, даже аристократичной кожи кареглазой девушки, молчаливо затягивающейся сигаретой и пишущей что-то в мятом ежедневнике с твердым переплетом и милым принтом розового котенка, пьщего коктейль. Пишет, ничего и никого не замечая, все время смотря в экран «самсунга» и то и дело затягиваясь, заглушая тряску рук дымом сигареты с противным ее духу вкусом мяты… Карие глаза с оттенком вина не отрываясь и с подозрением смотрят назад, в сумрак прикрытой тюлью кухни, откуда пшеничная макушка дальнего родственника приносит бокал коньяка и протягивает русой, стоящей в одной серой, клетчатой рубашке с белыми шортами. Одними губами девушка шепчет: — Спасибо, Авель. Шепчет, чтобы потом вновь уткнуться в экран телефона и списывать оттуда информацию про расстановку времени для чайников, прерываясь лишь на просмотр нескончаемой ленты сообщений от ее «друзей». Но лишь чтобы увидеть блекло-синюю цифру «1» среди большинства на таком знакомом и любимом сердцу имени. От первого для нее дорогого человека. Ожидает немой, но все же речи того, кто дал ей надежду на будущее.