Через пару эр

Глаза воспаленные и усталые. В комнате темно и душно, пахнет медикаментами. Не раздражающе, приятно даже. Где-то шуршит мышь, и скребется в подсознании мысль: "Всё вокруг проходящее. Настолько проходящее, что пустое", - и демон снова прикрывает глаза. От недостатка сна глаза немного воспаляются, от ветра над городом тоже, но синяков не бывает. Не было, нет и не будет. Не спать он может долго, да и во снах есть опасность наткнуться на что-то... неправильное. Что-то, про что и ангелы, и люди, и, тем более, демоны, забыли уже давно. И вместо этого чего-то пришла пустота, и её никто занять не решится. Верно, память - не след карандаша, просто так не сотрешь. Вряд ли там было что-то хорошее, раз все это забыли. Если он совсем не спит, то только раздраженным становится сверх всякой меры. Всякой человеческой меры, но для него, демона, всё ещё в пределах нормы. А пустота иногда выводит из себя. Или было что-то там, или будет, но трогать раньше времени - решение неразумное, а он не неразумный, он просто злой. Демонический. Своеобразный такой. Из окна-бойницы виден кусочек ночного неба: тоскливая темно-синь с россыпью звезд и галактик. "Всё пустое", - снова мелькает на фоне сознания докучливая мысль, демон отмахивается. У него сейчас совершенно другие мысли и философия его не интересует. Как будто ему до всего этого есть дело, ему вообще плевать: и на людей, и на богов, и на демонов, и на весь мир в целом. С высо-о-окой такой башни. Демон жуткий. Немного злой, немного саркастичный, немного пугающий, немного прекрасный - делает по-своему, путает всех вокруг и часто слишком жесток по отношению к людям; он явный садист, реагирует резко, а то и раздраженно на всякое слово в свой адрес, слышит только то, что ему хочется слышать и всерьез не думает. Это оболочка такая, защитная. Он делает, что ему вздумается. Не совершенный. Если и есть противоположность совершенству - это, вне всяких сомнений, он. Только это даже радует. Ночью многие спят. Жители города - точно. А ему незачем. Мысль снова где-то в подсознании говорит о какой-то пустоте там, где у людей душа должна быть. У демона внутри только пустота, у богов или ангелов - свет, но он вскрытия не проводил. Лично, по крайней мере. В диком, неконтролируемом желании хоть что-то уничтожить он чуть привстает, не открывая глаз, потом падает обратно. Он бы и встал, и порушил бы что-нибудь, но нарушать хрупкую тишину в душной ночи не хочется. Духота начинает раздражать, демон выпускает одну из змеек - та открывает окно. Совершать лишние телодвижения нет никакого желания. Хрупкий мир, когда никто никого не убивает, не мучает, можно даже понежиться в теплой, душной ночи. Может он себе позволить хоть одну спокойную ночь? Пустота внутри не дает покоя. Волосы от сквозняка падают на глаза, щекочут веки. Не раздражающе, чуть приятно. Где-то далеко мяукнула кошка, демон чуть повел ухом и снова замер. Может показаться, что он спит - расслабленный, с прикрытыми глазами, со спокойным - а не как обычно нахмуренным - лицом. Не долго будет казаться. Он думает, что в его пустоте что-то появится. Не сейчас, так потом. Он долго живет, может, хватит. Все-таки через пару эр мир может стать немного проще.