Она любила его.

Она любила его.
 Он не любил никого. Она любила его веснушки, что так похожи на звёзды.
 Он ненавидел ночное небо. Она любила перебирать его медные волосы, лежа вечером на старом диване.
 Он терпеть не мог их квартиру. Она любила забываться в его руках, когда он обнимал её.
 Он хотел оторвать её волосы, что так настойчиво лезли в лицо. Она любила каждую из его тысячи улыбок.
 Он улыбался не ей. Она любила его худощавые пальцы, что перебирали струны у костра.
 Он сбросил с крыши свою гитару. Она любила подолгу смотреть в его глаза.
 Ему хотелось ослепнуть. Она любила наблюдать за ним, когда он писал стихи.
 Он думал, что оторвёт себе руки. Она любила его голос, которым упивалась, спрашивая как можно больше, лишь бы только слышать его.
 Он выдумывал бред, лишь бы она отвалила. Она любила заботиться о нём, когда ему плохо.
 Он хотел убить её, чтобы не слышать этот сочувствующий тон. Она любила ходить с ним по универу рядом. 
Он мечтал о том, чтобы встретить хоть кого-нибудь, кроме неё. Она любила писать ему записки на парах.
 Он выбрасывал их, не читая. Она любила все фильмы, которые они смотрели вместе.
 Он выбирал те, которые любила не она. Она любила их кровать, пропитанную ночными разговорами и сексом.
 Он думал не о ней. Она любила то, что однажды он подошёл к ней.
 Он сделал это на спор. Она любила его.
 Он понял это сразу. Он любит её.
 Он не знает об этом до сих пор.