Уличные псы

Стэну казалось, что пол пытается уплыть из под его ног. Тело отказывается слушать хозяина, из-за чего парень несколько раз ударяется, то о правую, то о левую стену. Спасительным кругом для него становится чуть приоткрытая дверь, куда он бесцеремонно вваливается, падая на пол. Благо, тут пусто и есть кровать. В глазах все двоится, переливается и даже мерцает. Последняя тяжка косяка точно была лишней. Марш пытается пошевелиться и хотя бы доползти до потрепанной постели, на которой горой были раскиданы чьи-то вещи. Ощущение, что до неё добираться как до Австралии. Пешком. С огромным булыжником на ноге. Нет, на двух ногах. Парень поворачивает голову, что уже даётся ему с огромным трудом. В голове мелькает мысль о том, что угол - это тоже в какой-то мере кровать. Он тихо хихикает. Его рассудку, отравленным алкоголем и наркотиками, это предположение кажется гениальным настолько, что был бы листочек и ручка, он бы его точно записал. Стэн, собрав все последние силы и волю в кулак, перемещается в заветный угол, немного съеживается, как бездомный кот в подворотне, и мгновенно засыпает. Стэн не знал сколько прошло времени, пока он был в отключке, но по ощущениям, секунд 5, не больше. Голова раскалывалась, а в горле першило из-за неприятной сухости. Снизу все ещё доносилась музыка и шумные голоса, вечеринка продолжалась, а значит, он дремал точно не больше получаса. Марш неохотно приподнялся, потирая глаза и переведя взгляд на кровать. Только сейчас он заметил, что был в комнате не один. Поначалу он смог разглядеть только два смазанных силуэта во тьме. По скользким чавкающим звукам поцелуев было понятно, что какая-то парочка решила уединиться. Вряд ли они заметили, что в комнате помимо них, в самом углу, валяется тушка кого-то ещё, кто мог бы помешать их делам. Или же заметили, но не предали большого значения.