Последние слова Фролло

      «Проклятье!» — вот и всё, что крикнул Клод Фролло, падая в бездну. Правда, падал недолго — зацепился за желоб сутаной. Квазимодо одарил архидьякона лишь мимолётным, полным горечи взглядом, а затем устремил свой взор на площадь, туда, где покачивалось в петле тело молодой цыганки.       Над головой светило солнце, припекая темечко, беззаботно щебетали птицы, а где-то далеко внизу столпились зеваки, щурившиеся в попытках разглядеть, что за дуралей вздумал повисеть на карнизе, и довольно громко рассуждающие о том, что это весьма опасно.       «Без вас, отродья Вельзевула, знаю!» — зло подумал Фролло, изредка поглядывая вниз, но тут же отводя взгляд — высота всё же приличная.       Сутана рваться не спешила, да и желоб держался, хотя и прогнулся едва заметно под весом архидьякона. Казалось бы, стоило потратить эту отсрочку на покаяние и молитвы, вот только мысли Клода были заняты совсем иным. Он сетовал на глупость цыганки, предпочтившей виселицу ему, весьма обаятельному и привлекательному (ну разве можно такому отказать?). Корил Квазимодо за излишнюю влюбчивость (тут впору было обвинить в измене, ведь любить горбуну было позволено лишь его благодетеля, Фролло). Крепким словцом припомнил и Гренгуара, отказавшегося облачиться в женское платье и занять место Эсмеральды. Последняя мысль оказалась столь двусмысленной, что архидьякон даже воздухом подавился и содрогнулся всем телом. Послышался треск ткани. Послав проклятие в сторону любителя белых козочек, Клод постарался успокоиться и не дёргаться понапрасну — чем дольше он оставался в «подвешенном» состоянии, тем больше ему хотелось жить.       Солнце всё так же припекало, Квазимодо лил слёзы по мёртвой цыганке, а народа на площади становилось всё больше, но никто не торопился помочь порядком уставшему висеть между жизнью и смертью архидьякону. Пришлось брать всё в свои руки. Из последних сил качнувшись вперёд, Клод сумел уцепиться за выступ в каменной кладке. Дело оставалось за малым: чуть подтянуться и он будет в безопасности. Вот только судьба распорядилась иначе. Взмах сизых крыльев, потеря равновесия, и вот уже Фролло стремительно падает вниз.       — Чёртовы голуби… — со свистящим выдохом вырвалось из уст архидьякона, полетевшего вниз головой со стен Нотр-Дама.