Старые шрамы

Большое зеркало в пыльной комнате было завешено грязной до бесцветности тканью. В этом доме давно никто не жил. Но теперь это было его скромное убежище на некоторое время. У него так и не получилось стать полноценным полноправным членом общества — гены нельзя перерасти с возрастом, он был такой же, как и его отец... никчёмным. Наверное. Отверженный практически всеми, кроме тех, кого отверг он сам. Теперь, немного подросший, он снова прятался где-то в глухих местах, заброшенных домах. На задворках жизни. Сейчас после очередного кошмара он по привычке искал зеркало — ему надо было хоть с кем-то поговорить или хотя бы поиграть в гляделки, даже если это всего лишь его отражение. Одним резким движением стянув ткань, он поднял тучи пыли. Что это вообще за идиотская манера — накрывать зеркала? Зеркало сразу показало, каким неприглядным зрелищем был нынешний Сильвер. Худой бледный подросток — не это он хотел бы увидеть в отражении. Но будто он в силах что-то изменить. Пусть даже и смог бы. Но никогда не избавиться ему от следов «вольной» жизни. Повертевшись, он скривился от неприятных воспоминаний. Хотя некоторые из его шрамов и напоминали о чем-то весёлом, но и одновременно об упущенных возможностях. Этот вот маленький шрамик он получил, зацепившись за что-то, когда стащил у профессора покемона. Тогда он почти подружился с Голдом. Почти. Может, Голду казалось иначе, но он был слишком... беззаботен. После встреч с Блу тоже были шрамы. Их было больше. Нет, чаще всего был виноват он сам, она только вытаскивала его из задницы. С детства так. По ней он больше всего тосковал. Сейчас она наверняка была где-то далеко. А этот шрам? Что же он означал? Удалось ли наконец забыть хоть что-то? Чем дольше он, не моргая, вглядывался в себя, тем отчётливее шрамы складывались в карту. Карту боли, которая тянулась сквозь всю жизнь Сильвера.