Дождь

Дождь - это прекрасно. Пасмурная погода - это прекрасно. Солнце не слепит глаза, скрывшись за тяжёлыми серыми тучами. Приятный мокрый холод заставляет спрятать замерзшие руки в карманы легкой куртки. Влага, каплями падающая с небес, освежает и успокаивает. Становится проще думать. И людей почти нет. Не понимаю, почему многие не ценят это явление и спешат домой, как только упадет первая капля, боясь промокнуть. Глупо. А я вот дождь люблю. Поэтому и иду сейчас по пустым темным улицам, ощущая, как маленькие водные тельца разбиваются о поверхность моего тела и стекают по одежде, словно слезы. Небо плачет. Я тоже. Дождь только слабо моросит, ещё не набрав силу, а я хочу ливень. Чтобы буря снаружи сравнялась со штормом внутри. Голова немного кружится от запаха и свежести. У меня нет определенного направления, я просто иду. Куда-нибудь. Через дворы, подальше от дорог. Меня раздражает шум машин, тошнит от запаха бензина. Хочется просто тишины и спокойствия, только для себя. В наушники попала вода, и теперь они издают лишь неясное, еле слышно шипение. Ну и пусть. Прохожу мимо очередного серого дома и слышу, как кто-то зовет меня. Не по имени, но на улице больше никого нет. Так что оглядываюсь на окна и на третьем этаже вижу парня, курящего сигарету. - Постой, - говорит. - я сейчас выйду, ладно? Киваю. Он делает ещё одну затяжку и, выкинув окурок вниз, закрывает окно. Наблюдаю, как сигарета летит и разбивается об асфальт, напоследок мелькнув искрой, а затем затухает. Я его не знаю, и не знаю, действительно ли он появится или решил пошутить над глупым подростком, за которого меня можно принять с первого взгляда, но продолжаю стоять на месте и ждать, чувствуя, как мои волосы постепенно намокают. Через пять минут он выходит из подъезда, на ходу натягивая на голову капюшон. Жаль. Мне нравятся его волосы. Замечая меня, подходит, чуть улыбаясь. Тоже улыбаюсь ему, не знаю почему. Сразу протягивает руку, представляясь Даней. Даня. Хорошее имя. Очень ему подходит. Пожимаю ему руку, не отводя взгляда от лица. На нем россыпь веснушек, и глаза цвета пасмурного неба, и улыбка. Понимаю, что немного завис. Отпускаю его теплую руку. Мои ледяные. - Миша. - называю свое имя, он кивает, и мы идём. Просто идём. В никуда. И молчим. Странно? Не для меня, я привык молчать. И, видимо, не для него. Он не делает попыток заговорить, и мы просто молчим, иногда сталкиваясь плечами и встречаясь взглядами. Время уже почти полночь. Домой совсем не хочется. Да и не ждут. Мы не молчим все время, иногда коротко переговариваясь на интересные нам обоим темы, избегая тему семьи. Он умный и забавный. У него глупые шутки, но я все равно смеюсь. Он идёт передо мной спиной вперёд, рассказывая что-то. Я тяну его за руку, когда он случайно вступает в лужу, намочив кроссовки. Он лишь усмехается и говорит, что он яхта. Через пару минут мы идём рядом, напевая песню Стрыкало. Дождь усиливается. Не знаю, в какой момент это произошло, но теперь мы идём держась за руки. Его все ещё теплые, а мои холодные. Но я не жалуюсь. Проходим мимо супермаркета, и он спрашивает, не хочу ли я чего-нибудь. Я отвечаю, что только пить, и говорю, что подожду снаружи. Он кивает и заходит внутрь. Чувствую пустоту в своей руке. Жду, стоя под дождем и даже не пытаясь найти какое-то укрытие. Я поднимаю лицо наверх, позволяя каплям беспрепятственно падать на него, слегка раскидывают руки в стороны и закрываю глаза. Когда открываю, вижу, что он стоит у выхода и смотрит на меня. Улыбаюсь. Он подходит, пряча пачку сигарет в карман и протягивая мне клубничный коктейль в картонной коробочке с Нюшей. Лишь смеюсь, чувствуя сладкий вкус на языке. Начинается ливень. Наконец-то. На секунду я теряю его из виду, но он берет меня за руку и тянет под какой-то козырек. Я иду за ним, будто слепой котенок, доверяя. Мы смотрим на стену дождя перед нами. Я все ещё пью молочный коктейль, а он курит. Вскоре он поворачивается ко мне. - Ты очень красивый. - почти шепчет, а я дрожу от холода. Он притягивает меня к себе, обхватывая руками, а я прижимаюсь к нему, проскальзывая своими под его куртку, греясь. Он теплый. И мягкий. Идеальный. Смотрю ему прямо в глаза, и наши губы соприкасаются. Нежно и медленно, почти невесомо. Сигареты смешиваются с клубникой. Он проводит рукой по моей щеке и говорит, что уже поздно. Говорю, что не могу сегодня вернуться домой. Он ничего не спрашивает. Просто предлагает пойти к нему. И мы идём. Дождь уже почти прошел, но капли все ещё текут по моему лицу, как слезы. Но я уже не плачу. Уже почти утро, на улице все ещё пасмурно. Мы сидим на кухне. На мне его футболка, а в руках кружка с чаем. Тепло. Спокойно. На батарее сушится наша одежда. Тучи начинают рассеиваться. Первый луч солнца падает прямо на его лицо, и он смешно жмурится. Проводит рукой по моим волосам, и я понимаю, что снова завис и что-то прослушал. Прошу его повторить. - Спасибо, что не ушел. - улыбается. За окном светит солнце.