Короче говоря, я влюбился в Спока

      Утро. Встал. Подумал. Офигел. Вспомнил сон. Ещё раз подумал. Закрыл глаза, откинулся на кровать. Боже, что со мной не так?       Короче говоря, я влюбился в Спока.       Так, опасности нет, Клингонов тоже нет. Все хорошо, оборачиваюсь. Черт! Все плохо. Смотрю. Залип. Отлип. Отвернулся. Думаю. Я в замешательстве, что делать? Невзначай подхожу, говорю: «Отчёт, мистер Спок.» Паника. Какой ещё «Мистер»? Я же вообще никогда так не говорю! Так, так не паникуй, Джим. Спок в замешательстве:"Я зачитал вам свой отчёт час назад. Повторить?» Ой, ой-ой-ой. «Нет, мистер Спок, я помню». Ухура странно покосилась. Будь на её месте, тоже бы на себя странно покосился. Обед. Ура. Убегаю с мостика. Спок догнал. Вулканцы, чтоб их. «Можно задать вопрос личного характера?», — спрашивает. «Можно», — отвечаю. Волнуюсь. «Вы отвлечены от работы более чем на 30%, есть ли внешние причины влияющие на этот показатель?», — слишком много лишнего. Убираю. Кажется, я попался. «Сомневаюсь в этом, мистер Спок», — отвечаю нейтрально. «Хорошо, скину все на простой недосып. Но не пройдёте ли вы тогда у Маккоя обследование, капитан?» «Не думаю», — хочу отойди. Слишком горяч и соблазнителен. Тяжело. «Тогда можно ли занять столик с вами?» Сейчас умру. Уже и за едой буду думать о нем. Так, вдох. «Конечно» — выдох. Ладошки потные. Уши горят. Я что, вновь подросток?! Уму непостижимо.       Вечер. Каюта. Блаженство. Никаких зелёных раздражителей моего самообладания. Наслаждаюсь. Вру. Хочу партию. Хочу Спока. Хочу и Спока и партию. Не смогу заснуть. Пытаюсь. Точно не смогу. Слышу стук. Открываю. Смотрю. Это Спок. «Партию, капитан?» «Партию, Спок», — рад. Игра. Пропустил ход. Пропустил другой. Да что такое? Хватит себя подставлять! Спок удивлён. Думай. Ой-ой не думай. Хорошо. Держись непринужденно. Так, менее непринужденно. Вот так. «Все в порядке?» «В полном» — опять вру. Нельзя вставать с кресла. Увидит. «Капитан, думаю стоит прекратить игру, вы себя плохо чувствуете» — говорит. «Нет, самочувствие в норме. Ещё партию?» — отвечаю. «У вас выступил пот, и руки дрожат, боюсь, надо к доктору». «Ещё у меня участилось сердцебиение. Но я не болен» — это конец. Он Вулканец. Все поймёт. Уйдет. Подаст рапорт. Не подпишу. «Что не подпишите?» Упс. «Рапорт» — правда ключ к успеху. Или как-то так. «Какой?"-удивлён. «О твоём уходе» «Боюсь, такого никогда не будет» Облегчение. Стоп. Почему не будет? «Джим» «Да?» Голос дрогнул. «Можно тебя поцеловать?» Челюсть на полу. Я в эйфории. Целуемся. Короче говоря, и он в меня.