Лифтер

      Первый день лета в этом году выдался холодным и дождливым. Весь день по небу ходили темные, грозные тучи, днем началась гроза. Рейс Люси Хартфилии задержали, но она не могла ждать.       Девушка работала в модном журнале со странным названием «Волшебник». Она гордо называла себя журналисткой, хотя, на самом деле, только выпустилась из университета и была в редакции на «побегушках». И вот, главный редактор Джейсон, наконец-то, дал ей шанс проявить себя, отправив прямиком из столицы Крокус в курортный городок.       Последние несколько лет в редакцию приходит информация, из разных источников, об одном месте. Информация, откровенно говоря, совсем бредовая, все игнорировали ее, но когда так много сообщений, нужно проверить, так, для вида. Не подтвердиться? Ожидаемо, отправят опровержение. Частично подтвердится, что невозможно? Введут в колонку «Мистика», и все счастливы, постоянные письма прекратятся. Именно поэтому совсем «зеленая» журналистка отправляется в Магнолию.       Рано утром Люси Хартфилия уже шла по пыльным улицам курортного городка. В кармане своего ярко-красного и дорогущего пиджака она сжимала бумажку с адресами. Там был список отелей, гостиниц, где можно остановиться, проверенные рестораны и кафе. И адрес цели ее визита. Люси еще в самолете решила, что остановиться в «Хвосте феи», чтобы было удобнее собирать информацию. И пусть в редакции ее запугивали состоянием этого отеля, районом, где он находится, ей все нипочем. Хотя, возможно, она справится за один день и вернется в Крокус уже сегодня. Она приехала, чтобы исполнить свою мечту. И мечту Лейлы. А Хартфилия не привыкла сдаваться!       С таким настроем Люси уверенно открыла дверь и зашла в просторный холл. Первым делом ей бросился в глаза хоть и дешевый, но все же ремонт. Стены были покрашены, новая плитка на полу, более менее качественная мебель. Снимки отеля, которые она видела, показывали совсем другую обстановку, но и сделаны они были несколько лет назад. Девушка направилась прямиком к стойке регистрации. За ней полулежал высокий мужчина с щетиной, рыжие волосы были зачесаны назад, корни уже тронула седина, но она не лишала Гилдартса, как было написано на именном бейджике, обаяния.       — Здравствуй, милейшая ранняя посетительница, — первым заговорил мужчина, улыбаясь. — Хотите заселиться?       — Ээ, — напор немного сбил с толку девушку, но она быстро взяла себя в руки. — Здравствуйте, я — Люси Хартфилия, журнал «Волшебник». Я бы хотела задать вам пару вопросов об отеле, его работниках, посетителях и еще… Много о чем.       Гилдартс задумчиво почесал щетину, рассматривая журналистку, что-то прикидывал в уме, потом широко улыбнулся.       — Я думаю, что это неплохая идея, да и реклама тоже, но я всего лишь регистрирую посетителей и иногда разливаю напитки за барной стойкой. Вам стоит обсудить этот вопрос с Мирой, — мужчина показал рукой куда-то влево. — Идите прямо по коридору, в наш бар. Она должна быть там. Если даст добро, то я отвечу на все ваши вопросики.       Гилдартс снова прилег на стойку. Хартфилия кивнула и направилась на поиски девушки. Нашла она ее почти сразу. Красавица с пепельными волосами протирала стаканы за барной стойкой, тихонько что-то напевая. Бар, кстати, выглядел совсем как новенький. Видно, его только отремонтировали, либо вообще построили. Несколько деревянных столиков, небольшая сцена с микрофоном, все просто, но видно, что с его планировкой довольно сильно постарались и средств не пожалели.       — Доброе утро, — Люси подошла и присела на высокий барный стул, напротив девушки.       — Доброе, — Мираджейн улыбнулась посетительнице лучезарной улыбкой, — Кофе?       — Да, спасибо, с молоком и побольше сахара, — блондинка достала свое удостоверение и протянула барменше. — Я приехала от журнала «Волшебник», Люси Хартфилия. Хотела бы написать статью о вашем отеле, о его сотрудниках и о интересных ситуациях, происходящих здесь.       — Интересно, — Мира скользнула взглядом по удостоверению и продолжила делать кофе. — У нас тут не так много событий происходит, обычный отель. Правда, он очень долго просто существовал, а теперь, последние пару лет, владелец наконец-то начал вкладывать деньги и усовершенствовать его. Вот, бар построили, ремонт сделали. Нужно было всего лишь немного надавить.       Девушка улыбнулась. Ее взгляд на мгновение потеплел. Мираджейн поставила чашку кофе и задумчиво стала рассматривать журналистку.       — Владелец — Лаксус Дреяр? Почему он только сейчас стал заниматься отелем?       — Я же говорю, нужно было лишь немного надавить. — девушка мило улыбнулась. Люси хитро прищурилась, записала что-то в блокноте.       — Как долго существует отель? Я знаю, что он довольно старый, но точной даты найти мне не удалось. Кто был первым владельцем?       — Простите, так глубоко в историю я не углублялась. Я тут не так уж и долго. Вам придется вернуться на стойку регистрации и расспросить Гилдартса. Он тут работает почти всю жизнь. Многое знает, — Мира снова начала протирать стаканы. — Мне почему-то кажется, что ваша цель не история отеля. Давайте не будем ходить вокруг, да около.       — Хорошо, — Люси выдохнула. — Вы наверняка слышали истории от посетителей о загадочной старике, который представляется Лифтером? Но почему-то официально он не работает, о нем нет информации ни на вашем сайте, нигде. А самое интересное, что многие писали нам в редакцию о том, что поднимались на старом лифте, который без помощи лифтера не поедет. Но у вас обычные, пассажирские. Как вы это объясните?       Мира молчала. Ее доброжелательный настрой резко улетучился.       — Вы серьезно хотите написать в газете о этой чуше? — она попыталась выдавить улыбку.       — В нашем журнале есть раздел «Мистика». Эта история идеально впишется туда. К тому же, это же реклама для вашего отеля. Хоть и весьма странная.       — Послушайте, — барменша хотела что-то сказать, но осеклась. Она быстро посмотрела по сторонам. Тяжело выдохнула, будто передумала, и продолжила. — Вам… Вам стоит поговорить с Гилдартсом.       Хартфилия не успела и слово вставить, как Мира куда-то стремительно убежала. Быстро допив кофе, журналистка вернулась в холл. Мужчина все также стоял на стойкой. Она подошла.       — И снова здравствуйте. Видимо, вы все же хотите поговорить со мной.       — Да, давайте я тоже вам скажу напрямик. Чтобы попусту не тратить ни мое, ни ваше время.       — Хорошо, меня это устраивает. — мужчина с интересом смотрел на журналистку. Если Мира переложила ответственность на него, значит, вопросы у девчонки занимательные. Хартфилия снова задала все свои вопросы. О истории, о лифтере. Гилдартс замолчал, что-то обдумывая. Потом хмыкнул и улыбнулся.       — Ну, начнем, пожалуй, с истории. Ведь все легенды с чего-то начинаются, — мужчина прошел на диваны в холле, зазывая журналистку за собой. — Эта земля когда-то принадлежала Мавис Вермилион. Давным давно. Ее выкупил Юрий Дреяр, молодой парень, продал ферму и перебрался в город, надеясь зажить хорошей жизнью. Не очень получилось. Он построил таверну, со временем она превратилась в отель. Я плохо помню промежуточных хозяинов, они нам и не нужны. Вы же знаете, кто сейчас владелец?       — Конечно, Лаксус Дреяр. — девушка делала заметки в блокноте, ловила каждое слово. На столике возле диванов стоял диктофон.       — Да, молодой еще совсем. Абсолютно не интересовался отелем, пока не пришла Мира… — Гилдартс улыбнулся. — Я хочу вам рассказать о его дедушке. О моем старинном друге, который, честно говоря, был для меня почти отцом. Макаров. Странное имечко, не находите? — не дождавшись ответа, он продолжил. — Он владел этим отелем с семнадцати лет. Поднял его с колен. Превратил это здание в прибыльное местечко, но никогда не перекладывал всю работу на сотрудников. Все сорок семь лет проработал лифтером. Смешно, правда? Владелец и лифтер. В шестьдесят четыре года он выглядел на все восемьдесят, но был все таким же энергичным и веселым. Ходил в своем потрепанном костюме и фуражке. И обожал ириски. Во всех карманах у него валялись, на всех столиках, на всех тумбочках по горстке лежало. Но самое дорогое, что он делал для окружающих, это его доброе слово, поддержка и умение слушать. Он всегда говорил, я помню до сих пор: «Иногда людям просто нужно выговориться».       Гилдартс замолчал, глупо улыбаясь, предавался воспоминаниям. Люси нерешительно заерзала. Макаров. Его костюм, фуражка, ириски. Это совпадало с описаниями из писем, приходящих на почту журнала. Но девушку терзал вопрос.       — Почему вы говорите о нем в прошедшем времени? Он же до сих пор здесь работает, его видели и…       — Девочка, — мужчина грустно улыбнулся. — Макаров Дреяр умер двадцать лет назад. Он провалился в шахту лифта в этом самом здании. Иван тут же заменил лифт на новый, автоматический, потом его снова поменяли. — Гилдартс нахмурился. — Это его сын, из-за него отель пришел в упадок. Но теперь у нас есть шанс.       Люси непонимающе смотрела на мужчину.       — Но ведь…       — У вас же раздел про мистику? Пишите. Вот такое волшебство, — Гилдартс встал с диванчика и потянулся. — Вы будете заселяться?       — Эм, — девушка тоже встала, убрала блокнот, взяла диктофон. — Нет, наверное, все же нет.       Мужчина хмыкнул, попрощался и пошел в сторону бара. Хартфилия не понимала, что ей дальше делать. Она бы посмеялась со всей этой ситуации, если бы не регулярные письма, приходящие на почту. Может, люди тоже наслушались этих историй, а потом мерещится всякое. Может это какой-нибудь пранкер? Люси передумала устраиваться на ночлег в этом отеле. Она придет попозже, сегодня ближе к вечеру, может, завтра, и расспросит посетителей. От посторонних иногда можно получить больше информации. Журналистка направилась на выход.       — Я видела его, — из-за стойки послышался мелодичный голос. Люси вздрогнула. Это была та девушка с пепельными волосами, которая ретировалась, когда Хартфилия начала задавать вопросы.       — Кого «его»?       — Этого дедушку, о котором вы говорили, — девушка отвела взгляд. Блондинка быстро достала блокнот.       — Расскажите об этом поподробнее! Как это произошло? Когда? Что…       — Не нужно о нем писать, — Мира посмотрела прямо в глаза журналистке. — Эта история, ее не нужно печатать. Вы можете посчитать меня сумасшедшей, но «призрак», или что это за явление, действительно существует. И он… он помог уже многим, если об этом напечатают, люди начнут приходить специально, он может уйти из-за этого.       — Вы меня, конечно, извините, но вы действительно верите в это? — Люси быстро что-то написала и кинула блокнот в сумку. — Это статья — моя первая самостоятельная работа, она будет совсем небольшая, в разделе «Мистика», но читатели найдутся. У вас будет приток туристов, прибыль.       — Вы не понимаете…       — Я верю в то, что вижу. Этого старика я не видела, а вот просмотры раздела всякими фанатиками я замечаю. Мой выбор очевиден. Всего доброго.       Люси направилась прочь из отеля. Эта статья — ее шанс. Ее могут заметить, начнут воспринимать серьезно, дадут наводки ценнее и интересней и ее карьера пойдет в гору. Она наконец-то станет настоящей журналисткой. Как хотела ее мама…       Лейла умерла за три дня до того, как Люси узнала, что поступила в университет. Что ее мечта, и мечта ее мамы исполнится. Лейла имела слабое здоровье. Но она всегда верила в честность, в доброту, несмотря на постоянные боли и слабость, на косые взгляды, она улыбалась и старалась передать этот же вечный свет души своей единственной дочери. А потом у нее обнаружили онкологию. Она продержалась два года. Отец Люси запил, их бизнес разорился. Он ушел, и Хартфилии пришлось справляться одной. Последней ниточкой, удерживающей ее, не позволяющей сдаться и наплевать на все — это ее цель. Стать известной журналисткой. И теперь она так близка!       Она перешла дорогу и повернулась напоследок, посмотрела на отель. В дверях стоял низенький, худой, с седыми усами дедушка. Он медленно, тщательно что-то пережевывал. Почему-то Люси была уверенна, что это ириска. Старик аккуратно поправил съехавшую фуражку. Он смотрел прямо на девушку и улыбался. Хартфилия не шевелилась. Все внутри нее сжалось, скукожилось, она была поражена. Усач поднес палец к своим губам. Он прошептал:       «Сохрани эту тайну. Сохрани себя. Ради нее.»       Пронеслось в голове девушки. А после старик поклонился. И исчез.       Девушка простояла на тротуаре еще некоторое время.       — Сегодня душно… Просто душно, — Хартфилия отвернулась от отеля и уже приготовилась бежать от него со всех ног, как заметила, что стоит напротив небольшого магазинчика. Девушка увидела себя в отражении витрины. Нет, ошибка, это не она. В отражении была женщина, очень похожая на нее, но старше, блондинистые волосы убраны в высокую прическу, розовое платье в пол, женщина улыбалась такой нежной, материнской улыбкой, в больших глазах молочного шоколада плясали озорные смешинки, прям как…       Больше Люси ничего не помнила. Она потеряла сознание.

***

      Хартфилия напечатала статью. Напечатала все, что ей рассказывали, что она слышала. И что видела. Напечатала все. И удалила.       В редакции она сказала, что вся информация не подтвердилась, даже близко. Не получиться и маленькую статейку напечатать. Джейсон был счастлив, он радостно наказал Люси отправить всем информаторам на почту опровержение, что она и сделала.       Это история не должна уходить за пределы курортного городка. Нет, даже за пределы отеля ей не следует просачиваться, иначе вся «магия» этого места исчезнет, а клиенты, настоящие клиенты, которых будто тянет к этому месту, не найдут туда дорогу. Люси поняла это. Она сохранит эту тайну. Навсегда.       Хартфилия еще станет известной, она добьется своего, упорным трудом. Если придется, девушка уйдет из «Волшебника» в менее известную газету, но в ту, ради которой ей не придется изменять себе. Может, она начнет свой блог, может, пойдет на радио, все возможно. Но в Магнолию она вернется, когда-нибудь, не важно когда, но вернется. Теперь ее тоже тянет туда, как и всех остальных посетителей, которым довелось познакомиться с лифтером.

***

      Была глубокая ночь. В старом отеле было тихо, только высокий мужчина тяжело перебирал ногами, направляясь к лифту. Он был пьян. Очень пьян. Брюнет ехал с похорон.       Два дня назад он потерял жену и сына, маленькая дочь была в реанимации…       Он был в чужом городе и не знал, куда идти. А тут как раз дешевый отель. Выложив последние свои деньги на стойку и купив небольшую бутыль коньяка, мужчина пошел к лифту, нажал на кнопку и стал ждать, тихо покачиваясь. Рукой в кармане он сжимал фотографию своей семьи. Желание добраться до крыши нарастало. Всего лишь один шаг в бездну…       Он просто хочет, чтобы это все закончилось       Двери старого лифта открылись, но он был не пуст. В нем пахло ирисками.       — Доброго вечера, сэр. Какой этаж?