Я - Гулливер

Я думал, что всё знаю. А что не знаю, то узнаю по ходу дела. Да, так обычно и выходило. Пока я не приехал в этот злополучный дом. Чёртов дом, который построил Свифт. Сначала я хотел вылечить, всё что движется. Потом всё, что движется начало лечить меня. Вокруг разворачивается какая-то пародия на комедию Данте. Девять кругов ада прочесывают мой разум когтями, словно вышколенный барбер. Они закрадываются в мозг со своими безумными выдумками и крепко заседают в голове. Но хуже всего безумия и всех безумцев, Он. Центр вселенной, одновременно отчужденный, единственный в своём роде, Творец. Порой мне кажется, что вылечи его, и излечатся все. Но не всё так просто. Он смотрит тебе в душу, буквально прожигает взглядом. Они твердят, что слышат его. Я не слышу. Я только чувствую, как начинают трястись руки под проницательным взглядом двух воспаленных от повязки глаз. Из под объятий двух влюбленных женщин, он смотрит мне в спину. Проникает в сознание, как бы, играючи, сводит с ума. Сводит. С ума. "Я - Гулливер". Сначала эта мысль проносится на периферии, потом ещё раз, чуть громче, и чуть навязчивей. А потом вдруг сваливается на голову, как гром посреди ясного неба. Я Гулливер! Что может быть проще? И вот я, Гулливер, в шляпе и с камзолом на голом теле, бегу к своему Создателю. Вбегаю в кабинет Свифта. - Я - Гулливер! Гулливер! Гулливер, слышите? - кричу, вращая глазами и бросаюсь к сидящему за столом писателю. Холодный взгляд прямо в душу. Свифт медленно поднимается из-за стола, подходит ко мне вплотную. Ни на секунду не отводя взгляд, внезапно озаряет меня улыбкой. Меня охватывает странное чувство. Я Гулливер, но откуда это чувство внизу живота? Что... Я слышу. Я слышу его! "Я знал, что ты поймешь. Рано или поздно. Хотя это случилось раньше, чем я от тебя ожидал", - слова безмолвным эхом перекачиваются в моей воспаленной голове. - Вы... вы знали? "Да, мой Гулливер. Поэтому я выбрал именно тебя. Ты главный герой моей книги, и это предначертано пером". Тяжкий груз непонимания скатился с меня, я выпрямился, почувствовал себя свободным. Я - Гулливер. Но, вместе с тем, что-то другое поглотило мои мысли. Почему писатель казался таким красивым? Таким совершенным, будто он сам был величайшим произведением искусства и читать нужно было его, а не какие-то там книжки... "Ты как всегда, в своём репертуаре. Не думай, не думай, не думай, Гулливер". Не думать. Не... У меня на лбу выступила испарина, так как я испугался своего желания. Мне страшно. "Это дом, где царит безумие. А раз я тут, нужно подчиняться здешним правилам", - подумал я, прежде чем утонуть в поцелуе. Да-да, в поцелуе со Свифтом. Тем, самым, которого я приехал лечить. Безумие. Истинное безумие в доме, который построил Свифт.