1226
15 ноября 2018 г., 00:01
"Ты знаешь, - она говорит, - он и вправду такой идиот,
Отказался от миндаля и от Фрэнка Синатры, поющего "Happy Birthday",
А я предсказала давно, что он в этом году и умрет,
И о чем-то будет мечтать, и ему что-то будет нужно, но поздно, поздно..."
Я смотрю в бликующие очки, точно в гладь реки,
Я немножко верю - но, в целом, почти не верю,
Потому что ее предсказания сбываются вопреки,
Потому что она закрывает, но никогда не откроет двери.
В нашем чокнутом на всю голову мире без волшебства
Не бывает такого, чтоб что-то случилось честно.
А она говорит: "Ты знаешь, все это - слова, слова,
Но на самом деле ты хочешь на мое место".
И секунды сыплются мимо цветным песком,
Растворяясь в безумном сне, как сухие слезы.
И она говорит: "Конечно, тебе легко,
А он даже не знает, что отказался от Фрэнка Синатры, поющего "Happy Birthday".
