86
26 декабря 2024 г., 21:22
Ни у кого нет белых крыльев здесь –
Исписаны чернилами и краской,
Ведь хода нет на истинную твердь
Тому, кто не творил, не видел в сказках
Зерна мечты, и не дарил тепла,
И сердце раскрывать не смел, и даже
Не трогал пальцем потного стекла,
Рисуя имя... Правды не расскажут,
Но лишь творец достоин наравне
С творцами воспарить над бренным светом.
Поэтому здесь белых крыльев нет –
Ни у кого. И пусть они нелепы,
Покрыты часто детскою мазней
Иль сложены из выпечки и ниток,
Они приподнимают над землей
И тех, кто вовсе не был знаменитым.
Лишь только те, кто жег свои холсты,
Стирал слова, способные к полету,
Чужое рушил – будут долго стыть
В холодном пепле и уныньи блеклом.
Им крыльев не положено совсем,
И души их, как коконы, скрывают
То, кем они не стали – или чем
Однажды были. Каяться едва ли
Им хватит сил, – признать неправоту,
Вернуть себя, способных быть собою.
Но в ком не до конца огонь потух,
Однажды свои коконы раскроют.
И крылья, не стесняясь, развернут –
С ожогами, прорехами, но все же
Способные подняться в вышину.
Творец – в любом. В тебе он дремлет тоже.
