Незабудки

Синий цвет, будто тонкий колючий лёд, глотку коркой покрыл. Слышу хруст. Будто пью воды вместо с утра азот, и мороз валит паром из уст. В жёлтой радужке чёрный и злой зрачок —сердцевинка гнилого цветка — смотрит в душу, как будто в дверной глазок, и глазам из цветов нет конца… (Их так много валяется тут, в крови, рваных, грязных, что ужас берёт… Убери глаза эти, топчи и рви, я прошу… Я уже трипофоб!) Слышу голос, как будто под толщей льда, помню просьбу его. Эгоизм. Говоришь мне забыть — все твои слова застывают навек. Вот трагизм! Есть ирония в том, как твоё «прошу» моё сердце понять предпочло. И теперь, шелестя голубым, я дышу сквозь цветы, что терзают нутро. Растопить лёд обиды своим теплом не поможет уже мне весна, но пронзают внутри стебельки, как мечом, но приходит весна в холода (и стоит, бесполезная, смущена, и уныло глядит из-под век, с ноги на ногу мнётся, но, чуть дыша, вяло сыплет цветы прямо в снег). А мне тошно смотреть на мою весну, только… холод внутри тоже злит. Приходи, когда я наконец умру. Незабудки свои забери.