История длинною в ночь

Вот и зашло солнце за горизонт, румянец заката горит. Я выберу меньшее из зол, расскажу всё, пока город спит. Историю давнюю, что почти быль ты не принимай в серьёз. На действия месте, осталась лишь пыль. Она ведь не стоит слёз? Когда-то давно, истёрся уж след, на свете жили «они». Я дам тебе, знаешь, ценный совет, как встретишь – колени склони. Могучая раса свирепых зверей, что мудростью облечены. И нету существ до знаний жадней, в оковы разума заключены. Мыслители, воины, маги, как ты, хотели лишь одного. Использовать их для целей пустых, в войне где не выжил никто. Драконам не ведам страх пред людьми, но все же зачем им страдать? Не станут пренебрегать детьми, малышей надо оберегать. Веками измерилась эта борьба, забыли, с чего началось. Через множество лет примеренья слова так и не нашлось. Окрашенный кровью, знак королевств, реял на ветру. Над полем павших плачь невест разносился по утру. В одной из тех битв участвовал он - дракон ещё юный совсем. Неважно насколько ты силён, не заменишь опыт ни чем. Сверкнуло копьё – зачарована сталь, опасен сей размен. О, доблестный рыцарь, не зубоскаль, ведь алая кровь струится из вен. Едва разбирая в полёте свой путь, добрался до ближних скал. Истёрты все крылья, растерзана грудь, почти что бездыхан лежал. Большие глаза, что горят янтарём, он поднял к небу, в высь. К смерти за глупость приговорён, вдруг слышит: «Дракоша держись!». Маленький мальчик, ребёнок совсем, бежал на встречу стремглав. Как будто не знал он, перед кем склонял голову между трав. Блещет солнце в волосах, ну, а в руке мольберт. И видно – вера в чудеса, одна из главных черт. Однако, не будет смерть ожидать, нам всем отмерян срок. Бойца ей надо жизнь забрать и пускай этот выбор жесток. Слеза скатилась по щеке, дрогнул в руках мольберт. Что ж, ночь ещё вдалеке, «художник» устроит красок концерт. *** Солнечный шар, поднимавшийся вверх, осветил просторный край. Горы, дракона и белый мольберт на котором застыл этот рай. Хладное тело раскинулось здесь, среди нежных, прекрасных цветов. На картине этой можно прочесть, сколько будет ещё мертвецов. Та война унесла слишком многих, поверь, можно было бы обойтись. На могилах звучат монологи и они длиною в жизнь. Любая из них бесценна, не описать её в двух строках. Жаль, что знал об этом только мальчишка с мольбертом в руках.