день Сурка

Вы меня, блядь, заебали своим постоянным сомнением. Своими постоянными вопросами. Да, для вас я ненормальный, и что теперь из этого? плевать. Я ОБОЖАЮ избивать стены, кричать, молиться, истерично смеяться и быть по своему живым. Так почему я должен быть заперт в ваши рамки обыденности? Наверное, это глухая попытка найти свободу. Мое сумасшествие развивается экстерном и бьется об истерию города. Хотя нет, я адекватный. Честный. Сам с собой.  Привет серому городу без окон из дверей. Твои кирпичные постройки достали меня, они заставляют меня врать, рвать и блевать протухшими остатками пищи. Протухшими остатками мозга. На серую брусчатку и мощенность улиц. Меня сегодня бесит все в родном месте. В родном до истерики. Холодные слезы смешиваются с потом и падают на холодный пол. Наверное, в нашей черной жизни мы ярко чувствуем только как нас трахают в зад и как мы ненавидим. Наверное, это наше могучее предназначение убить планету и убить себя. Хочу холодное утро с холодным небом. Небо... как после захвата Берлина. Хочу, чтобы накрапывал дождь, и собаки выли от постоянства вещей. Просто, как это ни уныло, сегодня очередной день Сурка.