Я б

Желтые метелки золотарника отмечали конец лета, горько пахло пижмой, одурящее-пьяно - яблоками. Желто-солнечные цветы и яблоки-яблоки-яблоки. Кислые и медвяные, терпкие, сочные, медовые, красные, желтые, зеленые, полосатые, румяные, крупные, мелкие, круглые, сплюснутые, удлинено-конические. Они висели над крышами и заборами, они валялись в траве и на тропинках, их собрали в корзины и ведра, ими торговали, ими угощали. Воздух пьянил точно свежий сидр. Хотелось запеть и пуститься в пляс, взмахивая пестрыми юбками, звеня монистами, задорно щелкая дощечками трещотки в такт ударам босых пяток о пыльную убитую землю деревенской площади. И чтоб рыдали скрипки и смеялась, оплакивая неизбежное, гитара. Яблоки вари в меду, приправляй орехами, пусть с судьбою не в ладу, пусть душа с прорехами... А на рябинах уже зажглись и разгораются бусины. А березовые серьги уже полетели и невесомые стрелки забиваются в спутанные волосы. Поседели от ковыля степи и высыхает полынь, а потому горчит ветер. А может это пижма. Пижма цветет золотыми полянками нежгучих солнышек, мелких и густо-яичных, тяжелых, совсем не похожих на встрепанные майские одуванчики, те поют о весне и тепле, дразнят и манят в дорогу... Пижма - та не такая, та прощает и прощается, напоминает, что лето идет к концу и бродягам пора искать дом, что приютит и укроет у теплого очага от стужи, слякоти, невзгод и непогоды. И все же пижма - это еще лето, еще солнце. А еще лето - это яблоки. Яблоки. Червивые и битые, подгнившие... Их сгребают в кучи, и мухи вьются над ними. И пахнет сладко и пьяно. Сидром и смертью. Или это так кажется из-за полыни и пижмы? Небо сеет решетом свет и звезды падают, чтобы прорасти потом на болоте ягодой. А в садах и палисадах, на клумбах под звездами, под яблоками, расцветают астры, георгины, гладиолусы и флоксы. Звезды в небе, в садах астры. Лучи и иглы. И стрелы. И кисти. Пестрый ковер августа. Пестрые юбки. Позолоти ручку - придет осень и будут свадьбы. Или дети. И вести. Осень - время обсуждать лето, вспоминать лето, ждать зиму и собирать сказки, как бусы нанизывать. Яблоки кипят в меду - на зиму варение. Погадай-ка на судьбу, божие творение: будет пенка накипать - выйдет осень бурная - выходи любовь искать в свете полнолуния... будет сахариться край - быть зиме с морозами - сколь фату не примеряй - в храм не будешь позвана. Пахнет горечью и пьяной, пряной свежестью нового урожая. Пота и праздника. Жизнью. Яблоками. Яблоки пахнут жизнью и совсем немного - раем. Загадала, не божись, не гневи Всевышнего - коль любила не на жизнь, так не требуй лишнего, вновь чужого не бери, горько счастье крадено... Яблоки в меду вари... с ароматом ладана. А он... Он вернется, спрыгнет с коня и высыпет тебе в подол яблок. Бледно-розовых. Прохладных, звездных. Тех, которых обещал. А пока - Пляши! И пусть летят юбки и пыль обнимает ноги. Пусть звенит монисто, рыдают скрипки и смеется сквозь плач гитара. Стынут яблоки в меду... Пахнет пижмой - горько, и пьяняще-сладостно - яблоками. Середина августа. Спас.