Часть 1
20 августа 2018 г. в 01:06
Мне так не хватало того тепла, которое упоминали люди, говоря о «любви»: о продолжительных теплых объятиях, о том, как они тепло жались своими телами друг к другу и как тепло они смыкали свои губы воедино.
Я тосковал по нему, но не думаю, что в самом деле понял его суть. Тепло... то ли же это тепло, которое исходило от сияющего солнца, когда мы бегали по городским руинам? Такое ли же тепло обжигало нашу кожу, пока мы пробирались сквозь пески пустыни? Это ли тепло я чувствовал всякий раз, когда мы так слепо боролись с роботами? То ли самое это тепло?
Вряд ли. Я никогда не томился подобным теплом так, как теплом прикосновения, отчаянно желая почувствовать его. Как-нибудь. Как угодно.
И все же мне ужасно хотелось понять.
Та «ты», которая стоит передо мной. Ею не может быть та ты, которую я знаю.
Та «ты», которую я уничтожил. Я так отчаянно хотел представить, что это ты, что это к твоим рукам я тянусь, что это те руки, к которым я столь сильно хотел прильнуть, — и я приставил их к своим щекам, желая, чтобы ты нежно держала те, ласкала их.
Но твои глаза закрыты. Ты меня не видишь, а я прислоняю твою ладонь к своим щекам.
И в этих руках нет тепла. Ничего схожего с солнечным светом в городских руинах или же в пустыне. Это не то страстное чувство, которое возникает у меня, когда мы сражаемся бок о бок друг с другом. Как странно. Те, которыми нам довелось дорожить, — те, которых мы должны были защищать, — они говорили об этом тепле прикосновения, когда наконец устанавливаешь со своим партнером связь.
Но ничего такого нет, лишь холодная кожа упирается мне в лицо. Я хочу усмехнуться и едва не делаю этого, задаваясь вопросом, не является ли происходящее просто очередной уловкой, как и все, с чем мне до этого довелось столкнуться.
И все же я все еще хотел научиться. Я хотел познать то прикосновение, о котором они говорили. Я хотел понять это вместе с тобой.
Следом я вдруг чувствую какой-то жар на своем лице. Из-за этой внезапной вспышки тепла я начинаю в шоке моргать и сильнее прижимаю твои руки к своему лицу, пытаясь сохранить все это тепло как свое собственное. Я должен как-нибудь, каким-то образом уберечь какую-либо часть тебя.
Но эти пальцы... они касаются моих щек — и они все так же холодны. Как бы я ни старался сохранить это тепло, оно попросту не может исходить от тебя.
Нет, это тепло. Оно мое. Это мои собственные слезы, которые текут из моих глаз и обжигают мне лицо. Слезы понимания того, что та связь, которой я желаю, — то тепло, которое я хочу почувствовать, — этого не будет. Какой же я дурак — с самого начала верить в то, что подобное может произойти.
И все же я...