Записки одного романтика

Иногда появлялись стихи. Все пустые, без всякого толка, Каждый раз улетали листы, Друг за другом, в печку да в топку. Не нужна мне награда была За талант в моих стихосложениях. Слово за слово, в них крылся яд, Что дарили мне жизни мгновения. Нет, не старец я и не мудрец, Что устал от жизни жестокой. Я всего лишь простой человек, Пусть страданиями не обделенный. Пусть сигары дым мне не мил, Пусть вино я в душе презираю! Иногда я тоже грешил, Жизнь свою просто так прожигая. Я любил, но меня не любили. И любили меня, а я — нет. Грубияном был, сволочью лживой, Уж такой я был человек. Справедливость искал я недолго, Позабыл за давностью лет, Что когда-то был светлым, наивным Пареньком семнадцати лет. Двадцать восемь. Ни много ни мало. Мне еще далеко до седин, Снова дымом травлюсь, яд вдыхая. На мосту. Темной ночью. Один. Одинокий, холодный, забытый. Я ненужный другим человек. И какая ирония, слушай… Неудавшийся гений… поэт! Ах, как в юности, пылкой, горячей, Обещали мне звезды с небес! Что ж, теперь я почти что Есенинй — Пропиваю талант столько лет. Не нужна была глупая слава, Ни тогда, ни сейчас, ни потом. Все, что было, — огнем пожрало, Этот стих станет тоже огнем. Плачет пламя на желтом листочке, Трепетая под ветра порыв, Я сегодня умру. Так бывает. Написав сей никчемнейший стих.