Записки одного романтика

Сегодня я — творец. И чуточку бог. Мною созданный мир стелется буквами, вплетается в просветы между строк. Сегодня с кончиков пальцев моих стекают нити вымышленных дорог. И я вытираю горькие слезы с чьих-то покрасневших щек. Не вписать ли мне судьбу? А быть может, тяжкий герою рок? Чтобы был у него мотив и с пути свернуть он не смог? Красивее должен быть, вот здесь помягче и легче слог, И наверное, чтобы все сразу герой делать не мог. Сегодня в ночь я выпью с ним ром и буду плясать до упаду! А завтра в отчаянье в след за ним кинусь на баррикаду. После горячки боя, к вечеру, я поцелую страстно самых красивых портовых шлюх, Чувствуя привкус дешевой помады. И горечь их жизни, полной слез и разлук. И вдруг сталь кровавая заблестит в моих дрожащих руках, Смерть затанцует у ставшего мертвецом друга из книги в его карих глазах. Ну а я же живая, я не выдумка. И в душе вспыхнет жуткий страх. Как же… Как, черт побери, вышло так? Босоногая, сбитая с толку, лохматая, Духом выдуманного моря и безумными приключениями объятая. Одуревшая в край, сумасшедшая, как чумная, Вот я бегу по мощеным дорогам, ничего не понимая. Что за чушь? С каких пор же свернул не туда сюжет? Как же так? Как отключить? Прекратить этот ставший реальным бред?! Так не бывает! Не бывает же? Слышите! Правда? Не может быть! Нет?! Я теряюсь. Пугаюсь. В панике дикой хожу, И за буквы цепляюсь, боюсь, что сорвусь, упаду. Ну а строчки бегут и сбивают обратно в пропасть руки мои. У ставшего вдруг реальным врага появился злым быть мотив. Кто я? Где я? Где же теперь мой дом? Почему же мне глотку так дерет выдуманный крепкий ром? Шанс спастись мне теперь лишь один. Последний — отчаянно дерзким броском. Отважно и храбро, из последних сил, напролом! Вдох и выдох. Соль и кровь. «Не вздумай реветь вслух!» — Резкий выкрик пирата жгучей пощечиной ударит вдруг. Главный герой больше, слышишь? Тебе он не друг! Он в окружении врагов и верных ему шавок. Слуг! Все смешалось. Все запуталось. Затянувшийся дурной сон. Я танцую пьяной вдрызг над барным столом. Песни сброда морского пою, подхватывая мотив в унисон. Крики чаек со стороны моря и шум волны для меня теперь — фон. Я — капитан пиратского корабля! Я — стою на мостике с криком «Право руля!» Я — веду корабль через бурю и грозный шторм. Живу так, как не могу жить в мире своем родном. Утро. Будильник. Над городом снова рассвет. Слепящего солнца в окна однушки в спальном районе свет. Я бреду мимо сонного кота, что со мной с пятнадцати лет. В стакане плещется холодный компот. А в голове появился сюжет. Я спала за ноутбуком, потеряв ночной фантазии след. Укутавшись в колючий, расчерченный клеточкой плед. После сна я чувствую привкус морской соли, восторга от многих моих побед. Но в реальности этого нет.