А, б, в... Художник, ну на кой черт мне русский алфавит?

— Цветы для Эл… Эл-джер-но-на, — медленно читает Мауи, а затем кидает на своего художника взгляд, полный непонимания. — И о чём книга?       Таматоа уже несколько дней проводит свои вечера за чтением очень занятной, по его словам, книженции, и Мауи думает, что Декапод заболел. Обычно он проводил свои вечера у мольберта, что стоял у кресла посреди маленькой гостиной, или у себя в комнате, сидя за небольшим аккуратным фортепиано, и настолько Демиург уже привык к этому, что, кажется, по другому уже и быть не может.       Но вот уже несколько дней Мауи заглядывает в комнату Таматоа и видит парня, завернутого в плед и внимательно вчитывающегося в мелкий шрифт Кизовских строчек. — Чарли — настоящий идиот, — как-то раз бормочет Таматоа, уже буквально засыпая над книгой, а Мауи лишь с улыбкой закатывает глаза, подходит к скрипучей кровати художника, кладёт книгу на стол и ложится рядом. Сонный Декапод кидает усталый взгляд на Мауи и тут же проваливается в сон.       Эти книги порой так хорошо его усыпляют.