Комета

Каждый бессмысленный день засыпаю в холоде. И дело вовсе не в том, что все окна настежь. Эта потребность внутри проявляется в голоде. Просто без повода, ночью, как дура, плачешь. И нет ничего, лишь смирение рядом ходит, Двигает шторы и воду включает в кране. Просто ночами, так бесит и мерзко изводит, Будто с зелёнкой тампон приложили к ране. Равнодушие - вот она чёртова зона комфорта. Так не хватает хоть всплеска малейшей радости. Но поэты, к несчастью, придурки иного сорта - Не могут творить без какой-нибудь жизненной гадости. Вот и пытаются выжать все соки из малого, Что б, как наркотик, принять хоть немного печального. Ночью приходишь домой после дня усталого И понимаешь,что нет ничего идеального. Вновь мы приходим к унынию без оснований, Ведь виноват только, тот кто надежды питает. Вот он и повод явился для новых страданий, Только придурка-поэта сие вдохновляет. За неимением в жизни трагичных событий, Сам ищешь повод быстрее придти к меланхолии. Нет бы искать в повседневности новых открытий, Надо конечно занять хламом место гармонии. Ссоришься - миришься, вновь засыпаешь в холоде. Всё сам с собой, эта битва внутри не для мира. Ведомый тщеславием греешься мыслью о золоте. Плачет и плачет с тобою в депрессиях лира. Чёрт бы побрал это тонкое виденье света! По-пустякам сам себя растерял и растратил. Придурок- поэт - это в сущности также комета, Погнался за музой - сгорел и в итоге спятил. Стоит ли это всех мук и душевных терзаний, Даже и если ты сам себя гонишь на плаху? Только комета не бросит напрасных мечтаний, Даже когда понимает, что близится к краху.