***
День: Случается. Месяц: Какой-то. Год: Тутачки. Итак… первая попытка провалилась — засмотрелся на танец снежинок над Эйфелевой башней. Капец.***
День: Мутный. Месяц: Ещё мутнее. Год: Сволочной. Вторая попытка тоже провалилась — снег оказался приставучим. Прилипучим. При… с-сволочь!***
День: В попу раненый олень. Месяц: Длинный. Год: Бывал и лучше. Попытка номер… А стоит ли пытаться, если я постоянно залипаю на снег?!***
День: Вообще-то ночь. Месяц: Один из известных. Год: Странный. Попытка номер… я себе ща нос откушу. Ой, сам отвалился. Мра-а-ак!***
День: Солнечный. Месяц: Грустный. Год: Терпимый. Попытка номер… кажется, уже давно идут трёхзначные числа. Но я смог! Я смог. Я знаю какой будет наша первая встреча с мальчишкой, шар мне всё-всё показал, и если коротко, то: «Сломаноочковый придурок и, твою мать, я умею колдовать!». Не густо как-то, но уже что-то. Хотя жаль, что парнишка меня испугается, ведь я же по-натуре не злой. Но не-е-ет, все верят престарелому долькожору.***
День: Присутствует. Месяц: Имеется. Год: Имеет. Попытка… номер… может, в снежный шар переехать жить? А что, там красиво. И не холодно. Кажется. И всё такое… проще там. И я буду очаровательно смотреться в хрустальном пузыре, без забот и проблем, гуляя между кипарисовых (или что это такое там растёт?) насаждений возле местной достопримечательности. Нагайну на шею, как шарфик повяжу, будем шипеть друг другу забавные истории из прошлого. Красота же.***
День: Бесит. Месяц: Раздражает. Год: Всё и сразу. Попытка номер… четырёхзначное число. Угу. Ага. Что-то меня реально развозит с этого блядского снега. Какой-то я не волшебный волшебник, ну.***
День: Очаровательный. Месяц: Очаровывающий. Год: Ничто. Попытка номер… о-о-о-о… А мы вновь повстречаемся, и если коротко, то это трэш какой-то в стиле: «Ребёнок-который-ещё-не-догнал-в-какую-жопу-встрял, и, ох, нифига себе, я со змеями могу говорить». Хм. Пф. Тоже мне… Нострадамус шрамоголовый. Я тоже умею со змеями разговаривать. И чё? А ничё! Это говорит лишь о том, что змеи — падлы — твари молчаливые, предпочитающие прикидываться шлангом, а не философствовать. Ну и флоббер-червь с ними. Кстати, Нострадамус — наш чувак. И чувак хороший, только прокололся, как и Ванга, как и другие. Скучные низшие маги, что с них взять?***
День: Глупый. Месяц: Дурацкий. Год: Запредельный. Попытка номер… ох, как я уже заколебался пытаться. Но интересно же. Да, и снег. Снег тоже интересный. Белый такой. Ммммм, хехассяйасангаф*…***
День: Не помню. Месяц: Не знаю. Год: Трудно сориентироваться. Попытка… пытка. Это уже нереально считать, но я упорно продолжаю. Дальше у мальчика-я-люблю-очки-велосипеды жизнь будет… озадачивающей. Я бы даже сказал, что какой-то странной. И чего там седомудый-треклятый-баран-карамелькоглот опять намутил? Насмотревшись на видение и проанализировав его, могу коротко, но лаконично охарактеризовать год мальчишки, как: «катастрофа-постоянно-находящая-на-свою-филей-приключения, и, когда это, блин, у меня Крёстный появился?». А и правда, когда? Так, я явно чё-то недопонимаю. Где Нагайна? Мне нужен мой чешуйчатый антистресс, срочно!***
День: Был. Месяц: Будет. Год: Есть. Попытка номер… Снег, снег, снег, зима за облаками… Кхм, так, вокал у меня никудышный, зато песня в душу запала. Оп-па, а у меня душа есть? А я-то наивно думал, что всю её на крестражи разбазарил (которые изначально носили сугубо исследовательский интерес, никакого зла в них не предполагалось. Это уже позже с подачи некоторых личностей мои благие намерения лучше понять магическую сторону жижни покатились гиппогрифу под хвост и вот я уже вне закона, а мои исследования и даром никому не нужны, даже мне. Интерес отвалился). А прикольно получается. Хотя трудно осознавать, что я тоже ходячая катастрофа, потому что у меня с крестражами такой затык вышел, к тому же всякие больные-на-голову-пмс-ные-дуры в расчёте на месть растащили их по миру и теперь мне не восстановиться обратно, как предполагалось по окончанию эксперимента. Жаль, но я отчаянно мучаюсь тем, что не ощущаю себя полноценным. Грустно вообще-то.***
День: Мучительный. Месяц: Короткий. Год: Лаконичный. Попытка номер за гранью добра и зла, но-о-о… шарик-то не дурак, шарик показал мне, что мы вновь встретимся с лохматоголовым (надо мальчишке расчёску, что ли, подарить, а то как не посмотрю, так плакать охота, парень постоянно выглядит так, словно его головой полы мыли, позор, а не волшебник!), и при этом мальчик-я-не-ёршик-для-унитаза-а-просто-волосы-не-лежат сделает мне поистине великий подарок, сам того не желая (я как бы тоже не желал, но Белла решила меня вернуть и закрутила с моим восстанием целую эпопею, считая, что в благодарность я подарю ей свою благосклонность. Наивная, я её о таком не просил). А Гарри... Гарри - ничего, не помрёт, рано ещё, у него вся жизнь впереди (хорошая и светлая)! И вообще, я детей не убиваю что бы кто бы не говорил (да и как-то глупо всё получилось с мальчишкой. Та Авада не годовалому ребёнку причиталась. Тогда вообще ситуация какая-то экшен-мутная вышла, я к Поттерам в гости заскочил, тортик приволок, хотел сказать, что их игру в прятки поддержал, помучился, но нашёл их, и теперь их очередь водить (да, мы взрослые маги, играющие с детские игры с поправкой на возраст, то есть усложняем условия забав, потому что все состояли в КАС - Клубе Анонимных Скукожителей. Надо же как-то развлекаться, когда всё валится из рук и апатия накатывает грызущей кости хандрой)! Я так-то вообще существо доброе и игривое. Но кто же знал, что папашка Поттер страдает от офидиофобии и до смерти боится змей? Нагайна-то всегда со мной ползает, до дрожи в печёнках любопытное создание. Мужик возьми и крякнись с концами прямо на глазах у жены. Мамашка же мальчишки чего-то совсем сбледнула с лица, ломанулась наверх, наверное, сына застучать хотела, чтобы не считался проигравшим, крича и вопя, видимо, восприняв меня вопиющим нарушителем правил, раз её благоверный кончился, как индивид. Не ожидал я, что они так расстроятся, что я их нашёл. Ну я и ломанул за ней, чтобы тортиком угостить, нервы успокоить, труп мужа помянуть, а там… кошмар какой-то! В детской… на стене… бррр! Я просто жуть как пауков боюсь, а на фоторамке тварь жирная сидела, ну я и бросил зелёный луч смерти со страху, заклинание пошло по кривой, срикошетило о стекло и получился бардак в детской, новый труп - она-пыталась-спасти-сына - на полу и дитё в слезах). Хренак, и я — враг народа, который и сам со страху от случившегося взял и развоплотился, ибо вина за содеянное придавила к полу могильной плитой. Не честно вообще-то получается, ведь это обстоятельства, а не мои конкретные намерения, разница слишком велика. Так что, буду рад новой встречи с мальчишкой, надо бы ему всё объяснить нормально, а не маразматично-политично, как это сделал долболоб-жаль-что-до-сих-пор-не-диабетик-старик. Своей хоть и косвенной, но вины в гибели его родных не отрицаю и готов искупить её по полной, так, как того пожелает мальчик. Если коротко, то увидимся мы с Гарольдом в стиле: «мальчик-который-постоянно-косячит, и, а, что есть и другие школы волшебников?». А чё… правда есть? Интер-р-ресно.***
День: Не помню. Месяц: Не знаю. Год: Вообще не вспоминал бы. Попытка номер… раз снежинка, два снежинка, три пятая балка в седьмом ряду справа на башне Эйфел… Сбился. Опять. Ашессаясихас ашессанга**.***
День: Хороший. Месяц: Прекрасный. Год: Лучше не бывает. Попытка номер… а ведь я где-то это записывал. Я же вёл счёт. Я же помню, знаю, и… не нахожу. Фиг с ним, главное, в осадок сильно не выпадать, а то шар мне такое показал, что я реально ощутил на собственной шкуре, что значит «не справедливость жизни» и мягко говоря о новом контакте с зеленоглазым чудом, я бы обусловился так: «Гарри-балда-с-ушами-Поттер, и, Мерлин великий, я вижу, что делает Воландеморт». Э. Какого!.. Почему это ОН видит, а я НЕТ? Я тоже хочу знать, что это я там такого делаю, что парень аж охреневает по полной. Так, я не дрочу по углам (а у меня дом круглый), в носу не ковыряюсь (носа нет), провокационного ничего не делаю (не делаю ведь?)… Правда, Нагайна порой настойчиво пристаёт… по-разному. Может, парню завидно и он тоже так хочет?***
День: Один из многих. Месяц: Один из двенадцати. Год: Какой-то по счёту. Попытка номер… Пи! Да, именно, это уже не номер, а число Пи, блять. Попытка… Надо стекло протереть, а то всё тыкаюсь и тыкаюсь в него носом. Кстати, новый так и не отрос. Печально. Пришлось чужой пришивать. Зато пальцы, как у пианиста. Может, сделать себе карьеру в филармонии?***
День: Денный. Месяц: Месячный. Год: Годичный. Попытка номер… что-то квадратное в квадрате, и эта попытка подсмотреть будущее рассказала мне, что, а вокруг шрамоголового-шухероволосого происходят поистине интересные вещи, такие, как: «Гриффиндурок-Поттер, и, Снегг дружил с моей мамой?» Ну дружил, и чё дальше? И я с ним дружил. И Люциус до сих пор дружит. Нормальный мужик этот Снегг. Оооо… снеГг. Мне бы такую фамилию… Пушистую, холодную, красивую, игривую, невообразимо-завораживающую танцем остроконечных капель на северном ветру… ммм… И имя-то какое — Северус-с-с… Сказка, а не имя. Так, всё, плевать на эти войны долькоёба и меня (а меня и не спросили, а хочу ли я воевать, просто бросились грудью на амбразуру, веря мудрейшему и светлейшему, что меня нужно победить) с вмешательством психически-неуравновешенных балахонистых идиотов, которые сами себе (не без помощи злого старикашки с добрыми глазами) что-то там накрутили, считая, что стараются во имя меня, а не себя (какое лицемерие!). Да я их вообще не знаю и в глаза не видел! Там всем вздорная баба Белла с комплексами и явной не устойчивой психикой заправляет. Она ко мне подкатывала когда-то (мы с Люцем и Севером как раз вместе учились и сделали одинаковые тату с черепом и змейкой, мол «умру за Слизерин», она впечатлилась, тоже себе такую набила, пыталась к нам в компанию затесаться — не вышло. И я ей не впечатлился, хотя девушка из кожи вон лезла, но она мне просто не нравилась. В итоге, Белла совсем обозлилась, окончательно слетела с катушек, поставила глупую тату на конвейер и собрала толпу идиотов-последователей, якобы под мои знамёна зла. Изощрённый способ привлечь внимание, однако. Белла придумала некого Тёмного Лорда и стала поклоняться тому, кого не существует. Ну не тёмный я, и не Лорд, я грязнокровка со светлой магией целителя, и вообще всегда колдомедиком стать хотел. А тут Долбоёб… эээ… Долболоб-старый-маразматик схватился за идею: раз есть величественное зло, то он будет величественным добром, и потакая своим прихотям и маразмам, и себялюбию сляпал по-быстрому Орден Феникса, в следствии чего за мной пустились с топорами и вилами, пока жуткая-мантия-на-ножках-в-колпаке-и-с-карамельками самозабвенно короновала себя в прессе, давя на нелепые умы своим же опять-таки придуманным авторитетом. Странно, но у старика всё сложилось, как он задумал. А я... А что я могу? Я один, а их много. И как факт, я живу себе тихо со своей змейкой, а Долболоб охотится на дементора, которого Белла выдрессировала, и представила его, как меня, то есть Тёмного Лорда. В итоге война не моя и не со мной. Как всё разрулить — не знаю, вот и влачу жалкое существование, в дали от мира после неудачной пластики на морде лица). Ещё и деток на конфликт между политическими образованиями, происходящий на почве различных претензий, в форме вооружённого противоборства, военных действий между их вооружёнными силами подписали, которые почему-то должны решать проблемы взрослых, только потому что маразматичный кретин в очередной идиотской мантии так решил. И куда катится мир? Хотя, мне-то лично всё равно, куда и что катится, лично я качусь к пингвинам — там и снег, и север… буду чукчей в чуме ловить релакс на всякие сияния… Снежинки считать…***
День: Та-да-а. Месяц: Парам-пам. Год: Ля-ля-ля. У пингвинов было холодно, Нагайна тут же свернулась в кольцо и вознамерилась, как минимум отдать Мерлину душу, а мой пришитый нос не спасли никакие нитки, вновь отвалился из-за усиленной вибрации тела посредством отмерзания организма, и даже согревающие чары не спасли. Пришлось вернуться. Жаль. Итак… Попытка… номер… у меня все перья переломались и пергамент закончился записывать.***
День: Корявый. Месяц: Кривой. Год: Ровный. Попытка номер… делаю зарубки кнатом на стене. И чего я раньше не додумался? И делом занят, и интерьер меняю. Классно же.***
День: Дождливый. Месяц: Туманный. Год: Разный. Попытка номер… шагов до хвоста кометы, а шар продолжает удивлять, рассказывая и показывая мне всякое такое, от чего наращенные волосы дыбом встают. Круглоочковый снова вляпался и это мягко сказано и я бы всё это кротко, но ёмко обозвал бы, как: «мальчик-который-наивно-верит-не-тем, и, ну отлично, блять, Снегг всё это время был хорошим парнем, а мне сейчас надо умереть». А я говорил, что Северус - мировой мужик. Эээ… как это умереть? Я не разрешал. Алё, Валера. Слыш, ты, педрила очаскастое, ты берега не попутал? Мы же ещё толком не пообщались. Может, я дружить хочу. Эй, круглобокий, а дальше-то что?***
День: Ску-у-учный. Месяц: Весёлый. Год: Амплитудный. Попытка номер… скоро дыру глазами в стекле протру. Вон! Вон же, уже неровности-углубления на стекле появились. Жуть. Нагайна-антистресс, шасть к ноге и шипи на ушко (ну хоть они на месте, а то с носом так ничего и не порешал).***
День: Дождливый. Месяц: Сырой. Год: Неоднозначный. Попытка номер… сука, да я уже все снежинки пересчитал.***
День: В наличии. Месяц: Мимо пробегал. Год: Добивает. Попытка номер… блять, я каждой снежинке уже имя дал и теперь каждую, тварь, в «рожу льда» узнаю.***
День: Вышел. Месяц: Тоже. Год: Почти. Попытка номер… о-о-о… пошёл приход, магия откликнулся, чего у нас тут? Сходка? Сбор? Свидание. Если свидание, то какое-то странно-массовое. Оргия, что ли? Ужас… фу-у-у… там же Филч и… Аааа… мои глаза! Хаггрид! Я точно НЕ хочу видеть то, как они… с… и на… и… о-о-о… в каких позах… и… Сейчас же глаза лопнут. Надо выпить. Так… теперь аккуратно гляну, и если что, то сделаю себе Обливэйт. Точно. И? Что у нас там? Так, ошибся… уф-ф-ф. Но… что происходит-то? Угу… Сухопарый-мастодонт-с-бубенчиками-в-бороде вещает с кафедры о… Мерлин, помоги. — Женщина-Кошка? — гаркнул старикан, звякнув бубенцами. — Я, — крикнула МакГонагалл, сильнее натянув шляпу на глаза. — Инспектор Гаджет? — сверился со списком долькопожиратель, сверкнув своими хипстерскими очками в огне сотен свечей. — Здесь! — ответил Грюм, и для надёжности покрутил волшебным глазом во все стороны. Противное зрелище, но штука удобная. — Люди Икс! Кто от Людей Икс? — заволновался директор, потирая палочку в руках, словно хотел кого-то каким-то заклинанием приложить. А может, и так, кто же этого барана поймёт-то. — Я, — мелодично отозвалась Тонкс, поправляя волосы на затылке. Да в порядке, в порядке твоя причёска, чего ты так паришься-то? — Супермен! Кто от Супермена? — продолжал скрипеть связками Долболоб, усмехаясь в свои жиденькие волося. — Я, Супермальчик, — ответил Гарри Поттер, поправляя очки и взирая на собравшихся вящим взглядом. Впечатлительный ребёнок, его бы правильно воспитать, а не навязывать политику «спаси-мир-ты-обязан». Никому и ничего он не должен, кроме себя самого. Ну и Снегга, с которым он умудрился замутить по-тихой полгода назад. Счастливый человек, я бы тоже зельевара завалил, но увы, Нагайна не умеет ревновать, а просто сразу убивает (нет объекта, как причины для ревности, нет проблем). — Бэтмен? — опять тряхнул головой старик, звеня гадостью в бороде. — Здесь, — лаконично-надменно кивнул ему Северус. А глазки-то у Поттера как загорелись, глядя на слизеринца. Хорош-ш-шая пара, хорош-шая. — Повелитель времени? — продолжал странный список всея всех и вся маг, поправляя сползающий с лысины колпак. — Тут! — Гермиона показала маховик времени, да так, словно он был её семейной реликвией, а не одолженным артефактом всё у того же директоришки-нет-мои-мозги-ещё-не-стухли-от старости. — Росомаха? — выкрикнул вонючий… эээ… главнючий главный говнюк… эээ… главнюк с кафедры. — Я — оборотень! — возразил Люпин, тяжко вздыхая и резко почёсываясь за правым ухом. Это привычка или блохи одолели? — Братья Винчестеры, приглядывайте за этим оборотнем! — подмигнул лимонно-долькосос. — Окей, — одновременно сказали близнецы Уизли и дали друг другу «пять», пригвоздив Люпина взглядами к месту. — Отлично. Вперёд! За магмир! И пусть Волан-де-Морт проиграет! Поймать его! О, магические салки? И магический мир на кону? А старик-то по-крупному играет, прям ва-банк идёт. Круто. Ну давайте, поиграем, пока не поймёте, что не того ловите. И раз уж у всех какие-то персонажи (это ведь ролевые салки? А Долболоб-то тамада-баянист-массовик-затейник, оказывается). Чур я, тогда, Фантомас. А то не красиво получается, у каждого есть образ, а меня с выбором роли обделили. Бардак у этого старика под носом творится. Ну, с Мерлином. Вперёд.***
Ого, а шар-то прикольная вещь. И чего я раньше не догадался на нём гадать? Как-нибудь ещё что-нибудь узнаю… Кажется, шар пытался намекнуть, что это и правда не конец, что у нас всех, участников разных событий, но соединённых волею судьбы во встречи, препирания, радость, злость — жизнь, будет продолжение, последняя глава, которая что-то изменит в нас и в том, что нас окружает, я бы сказал, что коротко она обусловлена, как: «мальчик-который-наконец-то-обрёл-настоящую-семью-со-Снеггом, и, а чё, так можно было?». Но не точно, неизвестно, не ясно. Магия — не панацея, это не свод правил, это лишь советы к действию, особенно, магия предсказаний. Но я вообще оптимист и буду верить в лучшее. В то, что, Дамбиглюк наконец-то уберётся с арены мира и даст уже зеленоглазому пареньку не только свободу, но и право на выбранное именно им своё место в нашем огромном мире. Мы все хотим тепла, понимания, и того, кто будет за руку держать так, словно в своих ладонях греет сердце любимого.***
Магия — вещь не предсказуемая. Она с характером. Так, например, шар умолчал о том, что годы-столетия спустя дневник Тома найдёт себе нового хозяина — вредную алчную тётку, которая создаст новый мир на основе уже прожитого некто-кем-то когда-то, и, которая будет слишком жестока к своему детищу, но её всё равно будут любить.