Я - книга

Знаете, как отлично ты себя чувствуешь, когда тебя только что напечатали? А я вот знаю. Как приятно, когда бережная рука выставляет меня на полку в ряд с другими шедеврами, в которые авторы вкладывали частички своей души. Ты стоишь, красуешься своим дизайном и твердой обложкой. Незабываемое чувство, когда проходящий мимо человек первым делом берет именно тебя и с неким воодушевлением начинает нежно перелистывать странички и зачитывать пару строк, затем мило улыбаясь, ставит обратно. Жаль, что это длится всего мгновенье, а за этим сладким моментом идет горечь разочарования. Не все ведь у нас любители и почитатели книг, не все заботятся и лелеют нас. Вот и такой «заботливой» рукой меня сняли с полки и, полистав немного, порвали, уронив на пол, убивая все, чем ты так гордился и берег. Потом, какой-нибудь неряха взял, грязной и пропахшей табаком рукой, испортил белоснежные страницы и запах типографской краски. Конечно, это повторялось не единожды. Люди будто издеваясь, плевали в тот маленький кусочек души, который с нежностью подарил мне автор. Продавцы, увидев всю мою убогость, конечно, отправят на распродажу, где цену уменьшат вдвое, а то и втрое. Да и ладно с этой ценой, но достоинство книги пострадало из-за унижений. И вот лежа на этих полках весь потрепанный и жалкий ты теряешь любовь и веру, но надежда все еще таится в моем маленьком бумажном сердце. Небрежно стащив со своего места тебя, рассматривают и, морща нос, все же берут на кассу и платят эту ничтожную цену, повторно унизив и показав, что я всего лишь кусок бумаги в яркой обложке. Принося домой, он начинает медленно почитывать, иногда вздыхая. От прикосновения его пальцев мои страницы трепещут. Я с большим нетерпением жду, когда он перевернет страницу и все больше погрузится в мир, существующий во мне. Когда же он оставил меня на комоде и ушел, то я долго жду его и скучаю, мучая себя воспоминаниями о его теплом дыхании с запахом сигарет. И вот он снова берет меня в свои хоть и черствые, но такие нежные для меня руки. Конечно, ты весь вне себя от счастья, но для книг разве существует счастье? Полистав сотню страниц, тебя кидают в дальний угол. Ты пылишься и становишься пристанищем всяких жалких таракашек, ты стареешь, и уже страницы пожелтели. Когда же тебя вновь достают из того «долгого ящика», то не видят в тебе книгу, а лишь старую макулатуру. И вот сейчас предчувствуя свой близкий конец, я понимаю и хочу донести до вас, что книга — это другой мир, в который вы можете попасть, лишь открыв нужную страницу, в каждой из нас есть свое поучение и смысл. Может мы вам и неинтересны и скучны, но нельзя так с нами обращаться, хотя бы иногда можно брать нас с полки и открыв прочитать пару страниц, может, вы заинтересуетесь, и захотите нас дочитать, передать друзьям и своим близким. Книга — это жизнь, которая сохраняется на века в людских умах и душах.