Sly Fox

      В горле, где-то ниже гланд, зарождается крик. Он давит на трахею, заставляя делать короткие, мелкие, рваные вдохи, от которых начинает кружиться голова. Этот ком, сотканный из боли, слёз, молчания, подавляемого напряжения, давит не только на горло. Нет. Он сидит внутри черепной коробки, обвивая своими щупальцами напряженный мозг. Бьётся о свод черепа, от чего слышно звон. Он давит на барабанные перепонки изнутри. И давление это настолько сильное и поглощающее, что сдерживать его нет никаких сил. Почти. Если хотя бы на миллиметр разомкнуть, сжатые до хруста, челюсти, то последствия будут разрушительными. Крик вырвется подобно разбушевавшейся стихии. Вырвется и будет крушить стены хрупкого мироздания, которое созидалось многие годы. Образы, линии поведения, перекрёстки норм, переходы правил, переулки уступков, подземные лазы желаний... Всё полетит к чертям. Будет лететь, кувыркаясь, барахтаясь, распадаясь на составляющие...       Крик почти мурчит, трётся о ребра, щекочет горло... Он бьётся огнём в зрачках. Он парит над самой макушкой, вытягивая спину в струну. Он смеётся, заливаясь. Видя бессилие. Он играет с сердцем, словно котёнок с клубочком пряжи, наматывая нити-жилы, тянет за струны-нервы. Его когти впиваются в самое мягкое место подсознания, раздирая до мяса. И из этих дыр сочатся воспоминания, эмоции, неясные, подёрнутые дымкой силуэты. Все они наматываются на ком крика. Они увеличивают его до размера вселенной, внутри которой воронка чёрной дыры, закрученная неистово. Она засасывает всё окружающее пространство. Она, словно бешеный пылесос, втягивает в себя весь негатив, полнящий мир.       Этот крик, как хитрый лис, ластится, обворовывая. Несёт гибель. Пьёт молоко из протянутой миски. Трётся о руку, гладящую шелковистый мех. Давит разум, словно пуганых цыплят, которые жмутся в углу друг к другу, пытаясь спастись от неминуемого.       Лис. С издевательским оскалом и задорным прищуром смотрит на тебя в зеркало. А ты...       Ты молчи. Иначе кто еще сможет с ним совладать?..