Заблудившиеся

- Энди... - Мистер Вентц, если Вы назовёте меня так в присутствии мистера Паркера - потом будет очень плохо. - Чёрт, я знаю тебя с младшей школы! Почему?! Скажи, Энди, что с нами стало?! - Наш новый агент, мистер Стамп, приедет сегодня в 17:00. Будьте готовы. Мистер Паркер сказал, что он немного странный человек, но заключив с ним сделку, мы только выиграем. Всё должно быть тихо. - Что с нами стало... *** - Патрик! Подъём! Опоздаешь же! Что-то задвигалось под одеялом. Задвигалось - и опять затихло. - ПАТРИК СТАМП!!! Из-под одеяла послышалось недовольное мычание смешанное с урчанием. Этот Патрик был реально недоволен тем, что его так грубо будят. Вот показались растрепанные светло-рыжие волосы, лоб и два прищуренных глаза. Под одеялом темно, а здесь, в комнате, до черта светло. Глаза начали привыкать к свету и постепенно показался ровный нос, пухлые губы. Это милое, сонное лицо будто застыло на минуту-другую изучая потолок. Мозг ещё спит. - Сколько я могу кричать!? - дверь почти вылетела с петель, и на пороге комнаты появилась женщина среднего возраста, в халате и с обмотаными полотенцем волосами. В руках у неё ложка и кастрюля - вид боевой. Парень от неожиданного выбивания двери аж вскочил и резко втянул воздух ртом. Туман в голове рассеялся. - Да, мам, уже встаю, - еле перебирая языком сказал Патрик и потёр лицо ладонями. Испуг отдался лёгкой пульсацией в висках, и он приставил к ним пальцы. Женщина улыбнулась и наклонила голову набок. - Ну, извини. Ты просил меня, чтобы я тебя разбудила. Вчера ты говорил о... - Да помню, помню, - промычал Стамп - крайние меры, если не смогу сразу проснуться. Жди меня на кухне, я сейчас спущусь. После этих слов женщина обернулась и ушла. Парень сел на кровать, взял очки в чёрной оправе и надел их. Затем сунул ноги в тапочки и окинул глазом свою залитую солнечным светом комнату. Вот он - новый день. *** - Так, сегодня тебя может взять на работу музыкальное агентство, я правильно поняла? - спросила мама парня, когда он вошёл в маленькую, но уютную кухню. Женщина сидела на стуле и помешивала чай, едва касаясь ложкой стенок чашки. Стамп тоже сел и потёр нос. - Да, и для этого я должен посетить сегодня собеседование. Их контора немного далековато находится, но они люди понимающие - назначили встречу на пять часов вечера. Сколько времени сейчас? - Без десяти минут двенадцать, соня - ответила мама и подсунула сыну яичницу с беконом и овощами, и чашку горячего чая. - Прекрасно, - Патрик надпил с кружки и принялся за еду. - Папа на работе? - Ну, а где же ещё? Ты ешь, ешь. Тебе ещё умыться, одеться, гитару со всеми прибамбасами упаковать... Сегодня важный день. Очень важный. Через несколько часов Патрик сможет осуществить свою мечту - заключить контракт с музыкальным агентством и стать НАСТОЯЩИМ музыкантом. Его песни будут слушать не только в местных кафешках и забегаловках, парня будут приглашать не только на какие-то небольшие концерты в его же родном городе, нет. Его услышат МИЛЛИОНЫ. Чувства, мысли - всё то, что он хочет передать своими песнями - это услышат много людей. Может быть, кто-то даже задумается над чем-то и скажет: - Господи! Этот парень что-то точно знает, ибо почему это так жизненно? Или: - Почему затрагивает самое сокровенное в моей душе? Патрик ест и улыбается от этих мыслей. Ведь это всё не от жажды денег. Он был полностью чист и свободен от этого дерьма. Музыка - искусство для него. Способ передать все свои чувства. Не больше и не меньше. - Мечтатель, ты уже вилкой об тарелку шкрёбешь! - мама вырвала парня из его раздумий и мечтаний. - Добавки? Стамп дёрнулся, туман в глазах рассеялся и он увидел то, как до сих пор пытается взять что-то с пустой тарелки. Мама тихо хихикала. - Нет, мам, спасибо, - сказал Патрик и одарил женщину, и вообще всю комнату, солнечной улыбкой. *** Вот он! Вот он, идеальный день для больших свершений! Солнышко светит, настроение прекраснейшее, а сам он едет к своей мечте. Автобус мчал закрученной дорогой, которая взбиралась на высокий холм. Вокруг ёлки. Темно-зеленые ёлки. Только их тьма немного портила общую картину. Осталось минут двадцать. Трасса не переполненная, пробок нет. Что же теперь сможет ему помешать? Да ничего! Стамп повторял тексты своих песен, играя рифы и отдельные аккорды на воображаемой гитаре. Он готов. Он хорошо поработал этот месяц узнав об агентстве. Это такой шанс! Если они увидят в нём ту самую изюминку - он поделится своей музыкой со всем миром! Вскоре, Патрик понял, что повторил всё что знал. - Перезвоню родителям, - прошептал сам себе Стамп и набрал номер отца. Несколько гудков - и папа на связи. - Привет, пап. Да, да, ещё в дороге. Но минут за пятнадцать буду на месте. Да, дорога чистая, всё круто. Вы как? Что там мама? Всё хорошо? Разговор был не очень замысловатым. Точнее он был простым убийцей времени. К тому же, связь была просто отвратительная. Прерывалась. Порой, парень вообще не слышал что говорит отец. Так убив три минуты, Патрик попрощался с папой, и только он нажал кнопку "закончить вызов"... БАХ. Патрик просто упал. В эту секунду, он будто вылетел с реальности. Что-то очень сильно ударило автобус. Переднее стекло полностью разбилось. Парень понял это из-за мелких кусочков, которые прилетели в него. Некоторые больно задели парня, оставив небольшие царапины. Все люди были на полу. Кто кричал от боли, кто пытался за что-то схватится и подняться... Хаос. Когда прошло несколько секунд, Стамп открыл глаза, посмотрел на свои руки, пощупал лицо. Прошёлся пальцами по губам и ощутил что-то тёплое и мокрое. Кровь. Всё таки его нехило задело. Дрожащими руками Стамп открыл сумку и вынул оттуда мини-аптечку. В ней нашёл антисептик, пластыри и вату. Намочив вату антисептиком, он вытер рану тихо постанывая от боли. Как-нибудь прилепил пластырь, схватил гитару, сумку и поспешил к людям. По дороге нашёл очки, которые слетели во время удара. К счастью, они приземлились на чью-то куртку и не разбились. Некоторые люди уже выбрались на улицу и стояли там смотря на аварию. Автобус столкнулся с какой-то дорогой чёрной машиной, которая сейчас лежала на боку. Автобус был не то чтобы помят... он был разбит. Каким чудом людям внутри удалось выжить - ясно только небесам. Самые крепкие на вид мужчины пытались пробраться в машину и вытащить оттуда людей. - Что случилось? - спросил Патрик у старшего мужчины, который стоял ближе всех к нему. - Кажется эта машина очень куда-то торопилась - будто неживым голосом ответил тот, нервно закуривая сигарету. - Ну, уже не торопится. И пострадавший продолжил смотреть в одну точку. Ясно, подумал парень. Люди не ожидали, люди в шоке. Ясный ум на вес золота. И, может быть, он сейчас только у Патрика, и у мужчин, которые выламывают двери чёрной машины. Один из них обернулся на пострадавших людей, которые вышли из автобуса, и будто понял о чём Патрик подумал секунду назад. - Эй! Парень! Ты, в очках! Нам нужна помощь! - Что я могу сделать? - Стамп спросил, а потом подумал, что это ну очень глупый вопрос. Но, ответ был не такой уж очевидный. - Посмотри наверх - ответил мужчина и парень сразу поднял голову. Почти на самом верху холма, метров так двести-триста от аварии, прикрыт ёлками, стоял чей-то особняк. Огромный, хмурый, он почти сливался с такими же деревьями, которые росли во дворе. - Видишь? Там чей-то дом, - продолжил мужчина. - Здесь плохая связь. Нужно просить кого-то о помощи. Беги скорее туда и, если там есть хоть какой-то способ вызвать скорую, или же помочь людям - действуй. Да, и если ты в порядке и у тебя есть аптечка - нам очень нужны антисептики и бинты. Патрик понял всё с полуслова - вынул из сумки аптечку и положил на дорогу. Затем снял гитару, сумку и положил на асфальт. Ведь кому сейчас есть дело до гитары? И побежал. Сердце казалось вот-вот выпрыгнет из груди. Парень почему-то даже не вспомнил за контракт и своё будущее - на первом месте у него сейчас жизнь людей. Дорога извивалась всё вверх и вверх. "Зачем кому-то строить дом в такой глушине, ещё и около плохой дороги?" - думал Патрик, пробегая десятую ёлку. Ещё минута - и парень видит высокий кованый забор. Он весь покрученный, видно, что очень дорогой и мастер постарался. Забор зарос плющом, поэтому Патрик видит двор только местами. Вот что-то чёрное. Причём не одно. Машины. Дорогие, чёрные машины. Патрику почему-то в голову сразу полезли крутые мафиози, которые одним взглядом поджигают сигару. А также вспомнилась та самая машина, которая сейчас лежит на дороге разбита вдребезги, но он сразу отогнал эти две мысли в сторону. На калитке был неприметный звонок. Патрик вдохнул поглубже, закрыл глаза и нажал на него.