Заблудившиеся

— Всё хорошо? Мама тихо открыла дверь и вошла в комнату. Патрик поднял голову и отложил книгу в сторону. — Да, мам, всё хорошо, — вяло улыбнулся парень. — Па-атрик, — протянула мама, — врач же говорил чтобы ты не напрягался. Не читай сейчас ничего. Парень недовольно закрыл книгу. — Разве книга напрягает? — возразил он. — Да, твои глаза и мозг. Так что всё. Давай-давай, не спорь. Патрик уже второй день валялся дома в кровати и занимался ничегонеделанием. Сначала два дня в больнице, а теперь дома под жёстким маминым контролем. Самочувствие было уже намного лучше и парень решил, что когда совсем будет здоровым - вновь поедет в агентство. Директора Патрик уже проинформировал, почему он не приехал, и тот любезно пожелал парню быстрейшего выздоровления и сказал пусть он позвонит когда окрепнет. Казалось, всё прекрасно. Казалось, жизнь просто припугнула парня и оставила в покое. Но бумаги. Ужасные бумаги, которые лежали в карманах штанов. Именно они заставляли Патрика со страхом каждый день перечитывать свежие выпуски газет, забыть о ярких хэштегах в соц. сетях и содрогаться каждый раз, когда кто-то стучал в дверь. Но в газетах ничего, а стукал только папа, когда приходил с работы. В соц. сетях ему тоже никто не угрожал. Патрик попросил маму не трогать бумаги. Дрожащими руками, парень каждый вечер доставал их и думал что же делать. Мысли мутные, мысли страшные. И в результате в голову пришла идея, которая казалась безумной. Однажды вечером, когда он был полон сил и мама позволила выйти из дому, парень решил прогуляться к мосту. Он был не на главной улице и соединял землю разделённую всего десятью метрами синевы. Патрик спустился вниз по тропинке и остановился. Трава сырая. Стамп кинул бумаги с информацией о Джоне Уайте. Парень чиркнул спичкой. Он так никому ничего и не рассказал. Сам не знал почему. Страх перед чем-то... Он не думал, что полиция сможет его защитить от возможной опасности, а бумаг слишком мало, чтобы доказать вину людей из особняка. Стамп кинул спичку на бумагу. Хорошо загорелась. Желто-оранжевое пламя. Деньги он оставил. Всегда считал, что из плохого можно сделать что-то хорошее. Затем парень вынул телефон из кармана и набрал какой-то номер. Несколько гудков. — Алло? Молодой, басистый голос. Патрик втянул в себя воздух. Закрыл глаза. — Здравствуйте, это Джон Уайт? — спросил он. — Да, это я. А как Вас зовут? — Не важно... как... — Патрик заикался от волнения. — Что, простите? Алло. Алло! Патрик открыл глаза и на одном дыхании проговорил всё что сейчас было у него на языке и в сердце. — Не важно как меня зовут. Наш разговор не будет длинным. Послушайте меня, пожалуйста, не пугайтесь. Я Вам не враг. — Алло? Вы хотели бы заказать услуги адвоката? Эй, мистер, мне нужно узнать хотя-бы Вашу фамилию. — Нет, послушайте. Вам грозит опасность. Большая опасность. Это не шутка, слышите? Патрик говорил и чувствовал как с каждым словом говорить становилось всё сложнее и сложнее. Слёзы против его воли катились по мягким, ещё таким детским щекам. — Что... что Вы говорите?! Что за идиотская шутка?! Кто ты, чёрт подери, такой?! — Пожалуйста не надо! Послушайте! Вы... — Патрик думал что сказать, чтобы Уайт ему поверил, — Вы должны знать о мистере Паркере! В телефоне зависло молчание. Было слышно, как Джон тяжело дышит. Думает. Эта атмосфера давила на Стампа, но он тоже молчал. Несколько секунд и в телефоне уже не тот голос что был раньше. В трубке дрожащий голос полный гнева. — Сукин ты сын, что тебе от меня ещё нужно?! Ты же видишь, что я игнорирую тебя?! Если-бы я захотел — ты уже давно был бы за решёткой! Я не боюсь за себя, но мне дорога моя семья! Мать, отец, знаешь?! Ты вообще помнишь что такое семья?! Или ты изначально этого не знал?! Мужчина кричал. Он проклинал Стампа, думая что это дерзкий сообщник Паркера. Патрик подумал, что мужчина бросит трубку, когда договорит, потому перебил его. — Послушайте меня. Я не тот за кого Вы меня принимаете. Я узнал об этом случайно, не важно как. Просто будьте осторожны, Вас хотят убить. Сами подумайте, если бы я был мафиози, предупреждал бы я Вас? В телефоне опять молчание. Но кажется, Уайт поверил ему. Послышался вздох. — Я не могу доверять тебе, но у меня были подозрения на счёт моей безопасности. Не знаю как ты узнал и кто ты, но если ты не врешь... тогда... будь осторожным. Если ты знаешь об этих людях - ты не в безопасности. И... странно звучит, но спасибо, если ты не врешь. Назови хоть имя. Патрик мотнул головой. — Я обычный парень, который попал не туда. Будьте осторожны. Стамп сбросил. Затем вынул карточку из телефона. Покрутил в руках и в следующую секунду бросил в огонь. — Гори ясно, — прошептал он.

***

Питер наматывал круги по комнате. Никогда он не был так взволнован как сейчас. В голове только одна мысль. Только одна. Первым спрашивал имя у парня их молодой дворецкий. Он должен был впустить мистера Стампа. Мистер Стамп. Стамп. Много ли людей с такой фамилией? «Патрик» — крутилось у него в голове — «А может и нет?». В комнату вошёл Энди и Джеймс. Он сели и закурили сигары. — Пит, может ты присоединишься? — спросил Паркер у парня. Парень перестал ходить по комнате и сел кресло. Забарабанил пальцами о своё колено. — Спасибо, мистер Паркер, — с натяжкой улыбнулся он,— должен отказаться. Паркер переглянулся с Энди. Это один из немногих случаев, когда Питер отказывался от сигары. Когда мысли нельзя было отпускать вместе с дымом. — Вентц, — Джеймс внимательно рассматривал парня — что-то не так? Тот просто качал головой. С того дня, как три друга стали частью мира мафии, Джеймс Паркер относился к этим парням как к своим сынам. Особенно к Питеру. Тот был самым старшим среди них и именно в нем Паркер видел своего наследника. — У меня предчувствие, — загадочно прошептал парень. Мужчина прыснул. Это слишком. — К чему предчувствие? — спросил он — Парень, мы заключили выгодную сделку, наёмник принял заказ. Дела идут лучше некуда! Но Питер сорвался с места и посмотрел на Джеймса так, будто решался на что-то. Это продолжалось ещё несколько секунд. И он решился. — Что сказал Вам мистер Томпсон? — надорванным голосом спросил Питер. Джеймс остолбенел от слов Вентца. — Сынок, о чём ты говоришь..? — в глазах недоверие и удивление от дерзости старшего. — Имя. Томпсон говорил имя? Имя того, кто должен был к нам прибыть? Внезапно в комнату вбежал Джо с ноутом в руках. На нём не было лица. Губы парня дрожали, он быстро моргал и пытался заговорить. — Мистер Паркер! — голос рвался, язык заплетался — Извините! Это срочно! Он кликнул и на экране появился свежий выпуск новостей. — Страшная авария на шоссе с жертвами... — из ноута послышался женский голос. С каждым её словом лицо Паркера менялось просто на глазах. Эмоции от заинтересованности перешли к удивлению, затем перешли в шок, после этого его лицо застыло. — Тело опознали. Им оказался двадцатичетырёхлетний Педро Стамп. Его родственники просили передать тело в Италию — родину погибшего. Там же и пройдут похороны. Что уже говорить о машине, если умер человек... Глаза Джеймса застыли. Казалось его душа покинула тело — осталась мёртвая восковая фигура главного мафиози. В глазах шок и сопротивление к восприятию какой-либо информации. Время остановилось. Прошло достаточно много времени, пока мафиози смог что-то сказать. — Стамп. — тихо прошептал он — Мистер Стамп. Это всё. В ту же секунду зазвонил старинный телефон, который стоял около дивана на тумбочке, и считался «для работы». Уверенно, но всё же немного дрожа, Джеймс снял трубку. Следующие слова были как гром среди ясного неба — Паркер закрыл глаза и сжал челюсти, зная что будет дальше. — Мне не понравилась плата за дело, Джеймс, — в трубке зловещим шипением отдался голос Айзека Томпсона.