Путь

      Остановка, на экране телефона высвечиваются цифры “22:15”. Недопустимая задержка, как можно было так запоздать? Наступление вечера быстро принесло сумерки с последующей за ними темнотой.       Путь проходит рядом с домами, большими и холодными, как каменные великаны. Они наблюдают за мельтешением внизу своими окнами с безразличием и некоторым презрением: ведь ты маленький и ничтожный по сравнению с ними, тянущимися ввысь. Мягкий свет падает из окон, вырисовывая черные силуэты людей, занятых своими повседневными делами. Все это выглядит, как театр теней, настолько они кажутся нереальными, лишь игрушками, которыми умело управляет кукловод.       Желая отвлечься от ненужных мыслей, ускоряешь шаг, но ты все так же бредешь по заснеженному бульвару, а мимо проносятся люди, вечно спешащие куда-то, уткнувшись в телефон, заткнув уши наушниками, или постоянно поглядывая на время. И невольно задаешься вопросами: «Куда? Зачем?»       Перепрыгивая с мысли на мысль, ты и не замечаешь, как добегаешь до своего двора, в котором уже царит тишина. Здесь нет людей, снующих туда-сюда, нет тарахтящих машин и пронзительных или просто резких звуков.       Наконец, оторвав взгляд от земли, всматриваешься в небо. Оно темно-синее, почти черное, но свет проявляющейся луны холодно освещает далекие газовые шары, мерцающие и переливающиеся, словно огоньки гирлянды. Только сейчас приходит осознание, что все это время шёл снег. Маленькие снежинки кружат во всепоглощающей темноте неба, плавно спускаясь на землю, одежду, лицо. Обжигают кожу щёк холодком, и тут же тают, оставляя после себя лишь капельки воды.       Откуда-то доносится тихая мелодия; проникновенный голос, пропитанный грустью, начинает свой рассказ о потерянной любви, нежности, призраках прошлого. Вьюга приходит на смену нежному снегопаду. И вот меж падающих снежинок ты видишь бледные силуэты, похожие на призраков. Они медленно приближаются, сопровождаемые вьюгой, заглушающей тихий голос. А ты все также стоишь, вслушиваясь в завывание ветра, не в силах пошевелиться, зачарованно смотришь на появляющиеся полупрозрачные тела, которые на самом деле являются волками, и ты это знаешь. Мягкий свет, исходящий из окон, постепенно становится размытым, снежные руки уже тянутся к тебе, волки все еще воют, а откуда-то издалека все слышится этот проникновенный печальный голос, поющий о тишине, одиночестве и опасности.       Из этого оцепенения тебя вырывает громкий звонок. Резким отточенным движением выхватываешь телефон. Экран ярко загорается, освещая тьму. Пусто... Ни звонка, ни сообщения, которые могли бы вызвать сигнал. Странно. Экран снова загорается, ты глядишь на заставку, где изображен мимолетный, возможно, несуществующий образ, который ты гордо зовешь кумиром.       Снег все также медленно спускается на землю, луна и звезды блестят на черном небосводе. Тишина ночи... Ты, ускоряя шаг, бредешь между деревьев, иногда поглядывая назад, не преследуют ли тебя призраки, вслушиваясь в тихий хруст снега под ногами, не завывают ли где-то далеко волки? А в голове все еще раздается отголосок печального мотива и кусочки фраз, что так настойчиво нашептывал нежный голос. Ты глубоко в тишине ночи.