как те люди что зовутся поэты

и я качусь в эту непросвеную хуйню под названием прошлое. каждую ночь. закройте уже это окно, мне дует, и воспоминания ветром в лицо. и будет всё это сжигать меня, до тла сжигать. а я не могу сделать ничего толком, потому что образ твой, до того въелся в мое сознание, что глаза закрываю и тебя вижу. как избавиться от этого? а никак блять. я ведь даже избавляться не хочу. все твердят, что пройдёт, подумаешь, время лечит. но время не лечит нихуя, оно просто забирает все, вместе с чувствами. и уже не хочется ничего. а я помню. помню наши объятья среди ночи пьяными под луной. помню как не спали до утра, потому что боялись, что ещё чуть-чуть и закончится всё это. как душу друг другу открывали, наизнанку выворачивали. до тошноты помню. и я бы хотела писать об этом. хотела бы описать все что о тебе думаю. но то что у меня внутри творится, не описать самыми красивыми эпитетами, самыми необычными метафорами и самыми сильными гиперболами. я бы хотела писать о тебе, как те самые люди, что зовутся поэтами. писать тебе о моей банальной любви, чтобы до сердца. это звучит так мило, но это нихуя не мило, потому тоска эта изнутри меня разрывает. и нет сил больше. как те писатели, что тиражами книги выпускают, которые одним словом могут убить и заново возродить. я бы хотела писать как те взрослые, которые знают всё, от а до я. я бы хотела. но не могу. поэтому пишу тебе, как могу, нелепо и некрасиво, да и возможно ты не дочитаешь даже. а я отрываю очередной лист календаря, считая дни нашей разлуки. и от одиночества выть хочется. опять докурю свою последнюю сигарету. и пойду снова писать тебе. о тебе.

убей во мне эту тоску зверскую. и меня, меня убить не забудь.