Сборник моей жизни...

Возможно, я люблю, а может, просто нравишься, но думаю я каждый день, и снишься очень часто. Я помню, как гуляли мы зимой, и на катке, и даже той весной 13-го года. Но ты не помнишь. А может не забыл? Навряд ли. Но знай, издалека завидую всем, кто с тобою я… Я знаю, это глупо, но все же… И не признаюсь я тебе… И пусть я заново влюбляюсь, лишь слыша голос твой… Пишу тебе порой стихи, но не отправлю их… А вдруг услышу я: * Хи-хи, и это дура вот туда же…*. Нет, я не верю! Ты жесток едва ли… И пусть, что я тебе призналась (а было это ли признаньем?), ответом мне служила скобка… Я помню, когда поймала взгляд твой… Я подумала: *Прекрасные глаза*… И пусть подруги помолчат, я про тебя им не скажу ни слова… Воспоминания оставлю для себя, а может, вдруг, рискну? Тебе я, все же, расскажу? Ищу тебе замену, может, зря? Ведь все равно не нахожу… Тебя люблю… А может нет? Ведь все твердят, что это не любовь, нет, может просто увлечение, и не взаимно (но в сказках-то любовь как раз в 16 лет… Я, как всегда, наивна…), что ты, быть может, не такой красивый, не такой спортивный, не такой… любимый… Но ведь в любви не бывает все просто и гладко, в любви не решает всего красота… Любовь и к тебе нагрянет однажды, я верю, но может, не любовь ко мне… И я пишу тебе, но я не подпишусь… (Узнаешь, может быть, по почерку? едва ли…). Не знаю, но знай, ты, пишу тебе я не за этим… Хочу, чтоб счастлив. И если кто понравится, не бойся делай первый шаг: ты — парень, парню можно… А вдруг упустишь счастье, не написав, не позвонив… Ведь не переживу… Да И другую девчонку осчастливишь ты… Пусть не меня, но счастлива я, если счастлив ты. Я знаю, может, ты удивлен иль рад, но прямо не пошлешь, ведь лестные слова приятны каждому… Но это же не лесть. И правда, жду отказа… я знаю, будет он. Ты, возможно, меня считаешь странной, но мне неважно. А бывает так в любви? Как видишь… Может зря пишу, зря отправляю? Да не отправлю я, пишу, стираю… Смысл? Хотя смысл, наверно, есть, может, ты возьмешь с меня пример? (Как глупо!) Но пойми одно: ты — парень, тебе можно… Я будто бы из 18 века, не правда ли, смешно? Пишу тебе я, словно Таня, и ведь правда, в твоей воле сделать что-угодно: рассказать кому-то, посмеяться… Но я пишу, надеясь, что не такой ты… Может я в тебе ошиблась? Но я… не знаю, все равно, буду любить. Да, любить, кто бы что не говорил. Я приму отказ, мне хватит твоего прощения, которое я прошу за это письмецо, и которое, я надеюсь, ты обозначишь как-нибудь в лс, вконтакте, если узнаешь меня. Но перед этим… И весь мир повернулся во мне, Стало все вдруг как во мгле, Жаль, равнодушен ты ко мне… Не признаюсь тебе, кто я, Если хочешь сильно — догадайся, Дам подсказочку, не майся, Но согласись, лучше не знать, Чтоб разочарования не познать, Что такая, как я, Вдруг влюбилась в тебя… P.S. мой любимый цвет — черный, и пожалуйста, прости меня за то, что я люблю тебя!