(не) золото

Совсем ничего не осталось под сердцем: ни чувств, ни сплетения ран. Пришла в этот мир я больным иноверцем, пришла в него, как пиромант: сжигала себя и горела, горела, желая быть ярче звезды. Но мир любит только особую смелость, моя же хрупка, словно дым. Безвестный поэт, безымянный писатель без голоса или лица. В цепочке случайностей и обстоятельств достался мне образ лжеца. Сплетение правды, сплетение сказок — истории не про меня. И я не была откровенна ни разу, пытаясь стихи изъяснять. Тянула из строк километр и боле, ковала слова из тоски. Но всё выходило осколками боли, сжимавшими сердце в тиски. Пришла в этот мир без любви и покоя — так как могу множить любовь? Мир любит лишь тех, кто чего-нибудь стоит, во мне же — холодная кровь; все чувства, как маски, о горе скажи мне — получишь в ответ лишь кивок. Стихи я писала, они стали гимном пустых позабытых дорог. И пламя замёрзло, и пламя застыло, совсем разучившись гореть. Мир любит лишь тех, у кого хватит силы душой победить своей смерть. Другим уготовано только забвенье, зачем хранить память о них? И я разуверюсь в мечте о спасеньи, когда все потухнут огни.