О чувствах

Жил-был на свете однажды писатель, Но не был всемирно известен талант, Однако идей он хороший искатель, Романы писал днём и ночью подряд. Когда же был молод романов издатель, Душа его пела в театре страстей, Он верил, что небо - незримый спаситель, И верил, что мир этот полон огней. По жизни он думал, что он - победитель, Что никогда не падёт он на дно, Что звёздам всевышним он покровитель, И верил, что всё таки быть и должно. А годы всё шли неистово вдаль, Писатель был в мире фантазий своих, А вечером вдруг посетила печаль: Меня ли ты ждал, приспешник благих? Уходит быстрее всё время-предатель, Морщинки покрыли худое лицо, Не видит идей больше книжный создатель, И видит, как быстро теряет лицо. По лавкам гулял издающий писатель, И вдруг он увидел в журнале одном, Как яркий философ, а также мыслитель, Высказывал критику книге его. И чувствами полон душевный мечтатель, Но запер себя он в цепях темноты, Он думал о том, чего хочет читатель, Однако не видел вокруг красоты. Разгневанный этим прибыл он домой, Ушел в мир фантазий от всей суеты, Исписана снова стопка тетрадей, Сгорели последние в топке листы. Всю жизнь просидел я один взаперти, Я жил лишь мечтами - не боле того. Дорогу свою я не смог обрести, Чего я добился и значу я что?