дерьмовый стих

я тебя целую, ты меня кусаешь, слова как ветер скрываешь шалью, своего голоса, своих глаз и своих утрат. я касаюсь медленно, беспрерывно, я латаю из ярости, из обрывков, я касаюсь только твоих предплечий от этого, блять, не легче. за спиной семь грехов и один патрон, всё сложилось быстро, ты в эшелон, я с рюкзака достаю тетрадки ты в порядке? а я в порядке? я целую губы, считаю дни, не помню-понимаю, и мы одни, тихо вздыхаю, смеюсь, не дышу не верю и не пишу. конечно, было сотни таких примеров, я их решаю (от нечего делать) и внимательно снова смотрю на тебя. ты тут? а я? тут ли я? зачем я? или может быть я один. знаешь, складываюсь весь в строку, а потом и дальше, ну прямо в мысли, про тебя забываю быстро, как питер пэн позабыл про динь-динь. да кому я вру про тебя не забыть и горечью этих утрат, что твоих, что моих, я возвожу эту драму стократ. меня она тоже бесит. все завершения — это социальный конструкт навязанный западом, мы не оправданы, ничем не оправданы, так же как звук оказался мольбой. голос в твоей голове был мой. голоса в моей голове муляжи. пока. до свидания. не пиши.