Убийственная хирургия

      Просыпайся. Одевайся. Иди ко мне. Если нет сил идти — можешь ползти по земле, пачкать руки, задыхаться в грязи, можешь замарать всю одежду. Но приди ко мне за новой дозой больного дофамина. Я, как врач, вручу тебе пачку таблеток и блок сигарет. И то и другое принимай по 10 раз в день на балконе. Много, да. Но не сомневайся, тебе полегчает. И я буду ждать тебя на следующей неделе. В этом же кабинете, но с другими веществами. И помни о том, кто запрещает тебе пропускать мои сеансы. Не забывай про Дофамин.       Ты можешь хоть тысячу раз сказать, что ненавидишь меня, но Дофамин (да, думаю стоит писать его с большой буквы, ведь он стал неотъемлемой частью твоей жизни, важным персонажем) скажет всю правду. Ты накричишь, проклянёшь и замахнёшься девятисантиметровым лезвием и, прямо перед ударом, заплачешь, упадёшь в ноги и взмолишь о прощении. И так будет всегда.       Я, как врач-хирург, вырежу тебе надежду. Я буду выписывать тебе всё новые средства, чтобы ты окончательно возненавидела любовь и стала такой же как я. Доктором. Хирургом. Я буду выписывать тебе вещества, до тех пор пока ты не вырежешь сердце. Своё, чьё-то? Это не важно. Главное, что ты поумнеешь.       Все твои сказки сломлены, дорогая. Но ты до сих пор пьёшь эти таблетки, сиропы, вставляешь эти иголки сюда, прямо в вену. Это профилактика. Я пытаюсь вымыть осколки счастья в тебе. И прекращу это делать, когда ты прекратишь свои вспышки ненависти.       Ну сколько можно уже стрелять в меня, перед выстрелом отводя дуло пистолета в воздух? Однажды ты перевела его на себя, но… это слишком просто, эксперимент еще не закончен, ты еще не стала хирургом. А я еще не вырезал из тебя своим солёным скальпелем Дофамин, не насадил тебе любовь к белым халатам и запаху крови. Но не печалься, это временно.