Конечно же, август...

Как благодатна для поэтов тема «август» — Почти все пишут! Вот и я с собой не справлюсь, Явлю нетленных строчек десять или двадцать —  О том, что яблоки созрели; что купаться Уже нельзя, и не войдёшь два раза в реку; Что на исходе лета трудно человеку Принять смиренно: наступает в жизни осень, Остынет лес и, как поётся, листья сбросит, А там, глядишь, уже зима не за горами. …Целует август в лоб горячими губами И опрокидывает в омут томной лени. Незагорелые полоски на колене — Велосипедного лихачества приветы — Сияют розово… Мой милый мальчик, где ты, Тот, кто касался поцелуем осторожным Отметин снятых швов? Я помню волны дрожи, Макушку русую… Давно уже не больно. По всем канонам мне бы жизнью быть довольной, Но август… Август, время думать о высоком, Течёт меж пальцев не водой — арбузным соком… О многом можно написать, на самом деле. Но лето кончилось во мне. Ещё в апреле.