Сказ о чудном фокуснике, или Наивность смертельна

Однажды в твой город приезжает довольно известный фокусник. Многие заинтересованы этим событием, покупают билеты на его представления. Есть те, кто о нём даже не слышал — слишком заняты своими жизнями. Ты, устав от разговоров первых, всё же решаешься сходить и посмотреть, что это за фокусник такой — тебе ведь нечего терять, верно? Всего лишь пара часов твоей унылой одинокой субботы. Продравшись сквозь толпу, ты втискиваешься на своё место где-то в середине. И вот, спустя какое-то время, на сцене появляется он собственной персоной. Фокусник. Тебе скучно. Ты же не ребёнок, чтобы верить во всю эту «волшебную» чушь. Ты скептически осматриваешь наряд фокусника. Что-то якобы загадочное; впрочем, ты видел похожее сотни раз по телевизору. Его номера тоже не блещут оригинальностью, но… Вот фокусник наклоняется и прямо из воздуха на глазах ошарашенных зрителей достаёт монетку. Сжимает в кулаке, разжимает пальцы — вверх взлетает крошка-голубь. Аплодисменты. Занавес. Все начинают вставать со своих кресел, обсуждают номера, свои планы на вечер. Ты же завороженно сидишь, вцепившись пальцами в подлокотники, и прокручиваешь в голове только что увиденное. Этот номер — последний — ты объяснить не можешь. Он был чем-то из ряда вон. Чем-то особенным. Ты рассеянно плетёшься домой, не переставая думать об этом представлении. Фокусник уже не кажется очередным самозванцем, ты вспоминаешь, что у него в петлице пиджака была маленькая лилия, а волосы торчали во все стороны — эти детали кажутся тебе почему-то важными и выделяющимися, доказывающими, что он другой, непохожий на остальных. Через неделю фокусник уезжает, а ты всё ещё рассеян и не можешь собраться. Из-за твоего витания в облаках тебя увольняют с работы. Тебе плевать. Ты не отвечаешь на звонки друзей. Родственники не узнают тебя. Ты ищешь в интернете информацию о фокуснике. Находишь маршрут его гастролей и покупаешь билет. И вот ты снова в зале. На этот раз место по центру. Ты не обращаешь внимания на шум, ты зачарованно следишь за его руками. Он снова повторяет тот номер — точь-в-точь копируя свои же движения. Ты не веришь своим глазам. Придя домой, ты долго смотришь в стену, воссоздавая перед собой всю картину произошедшего. Ты перематываешь в начало, смотришь снова и снова. Твоё сердце начинает биться быстрее, и захватывает дух, когда в твоём мозгу созревает простой ответ на немой вопрос: это была магия. Ты уверен, что открыл для себя чудо. Ты скупаешь билеты на все представления фокусника. Ты всегда в середине первого ряда. Ты хлопаешь громче всех. Ты приходишь за час до и остаёшься ещё на час после. Потом ты начинаешь караулить фокусника у отеля, покупаешь бинокль, чтобы наблюдать за ним в номере — вдруг он там летает или превращает одни предметы в другие? Иные фокусники перестают тебя интересовать. Ты находишь простые разгадки для всех их фокусов. Этот фокусник особенный, ты веришь, что только он владеет магией, а остальные лишь подстраиваются под него, пытаются копировать. Тебя не волнует, что этот фокусник известен в узких кругах и не очень талантлив в целом. Ты приносишь с собой на представления камеру и снимаешь последний номер на видео. Ты делаешь множество фотографий, чтобы дома пересматривать отснятый материал заново, наслаждаясь покалыванием в груди, что напоминает эйфорию. Ты создаёшь свой сайт, пишешь статьи, посвящённые объяснению феномена этого фокуса. Ты размышляешь о магии. Люди не понимают тебя, уходят, отворачиваются, покрутив пальцем у виска. Тебе становится всё равно на них. Они не видят того, что видишь ты. Истинное чудо. Твои хобби, связи и всё, что составляло тебя, безвозвратно остаётся в прошлом. Иногда ты забываешь есть, пить или спать. Бессознательно — или не очень — ты засовываешь лилию в петлицу лилового пиджака и ерошишь на голове перекрашенные волосы. Ты развешиваешь фотографии по дому и трепетно повторяешь движения рук фокусника, мечтая о магии. Ты счастлив уже тем, что знаешь о существовании этого чуда, остальное теряет ценность для тебя. Когда кто-то из особо ярых поклонников — их, кроме тебя, не так уж и много — попытался залезть на сцену, ты в ярости схватил его за одежду и затянул обратно на место. Ты не можешь позволить ему испортить твой любимый момент. После представления ты находишь его в толпе и провожаешь до ближайшей тёмной подворотни, где жестоко избиваешь. Может быть, после того, как ты ушёл, он умер от внутреннего кровоизлияния. Тебе всё равно. Но в один прекрасный вечер после очередного выступления фокусник подзывает тебя из толпы. Он давно приметил тебя, своего самого преданного фаната. Вы идёте за кулисы. Сердце стучит у тебя в горле, руки потеют, а ноги так и норовят подвести. Дрожащим голосом ты спрашиваешь фокусника о том самом номере с монеткой и голубем. Ты спрашиваешь о магии. Фокусник устало смеётся и качает головой. Он показывает тебе хитроумную систему из ниточек и зеркал за сценой. После этого, извинившись, уходит отдыхать в отель. Крик ужаса замирает в твоём горле. Мучительно осознавать, что чуда нет и не было. Что все твои усилия были направлены в ничто. Что всё твоё счастье было обманом. Что фокусник — точно такой же шарлатан, как и сотни других, никакой не волшебник и не бог, а ещё — ты заметил — у него не очень пахнет изо рта и на лбу бородавка. Ты проклинаешь себя за то, что подошёл к фокуснику. Ты хочешь вернуть то время, когда ты был на седьмом небе от счастья уже от того, что в очередной раз видел голубя и знакомую лилию. Но ничего уже не вернуть. Мир снова стал скучным, серым и тоскливым. Тебе здесь не рады. Это мир без волшебства, мир, которому ты не нужен. Да и он не нужен тебе. Розовые очки разбились стёклами внутрь, пронзив осколками твоё по-детски нежное сердце. И дело даже не в мелком фокусе. Дело в том, что ты поверил в чудо, которого нет. Дело в том, что ты уже никогда не станешь прежним, а новый ты прижился бы только в новом мире. Ты приходишь домой под утро, пьяный, грязный, отвратительный сам себе. Поливаешь бензином все свои фотографии и одежду, разбиваешь камеру и поджигаешь квартиру. Пока языки огня лижут стены, ты хватаешь пистолет, прижимаешь к виску и погружаешься во тьму, которая уже давно ждала тебя. Это изначально была гиблая затея. Слишком тонка грань между эйфорией и разочарованием, чтобы смертный смог её не переступить. Одержимость превращается в игру на выживание. Если не боишься — купи билет, но помни: никогда не спрашивай фокусника о его коронном номере, если не хочешь лишиться веры в чудо.